Высокие шпили, узкие окна, камень и металл, спертый воздух – типичный образчик дурного вкуса синих. Храм. Жалкая пародия на горный чертог.
– Ведьма.
В дверях стоит один из этих, особо упертых. Орхорист до последней капли крови. Юноша-гонец ускоряет шаг и встает за спиной мужчины, как преданная собачка. Мне же это порядком надоело.
– Меня зовут Морейн и я откликнулась на ваш призыв.
–Ведьма, – он поджимает губы. – видно, люди больше верят в силу Чемганских демонов, чем в силу Всевышнего. Молиться надо было и верить, а не звать проклятых, которую силу черпают в крови!
Последнее слово он произнес навзрыд, будто детей пугал.
– Я могу уйти, если это так вас печалит.
Такое чувство, будто он костерит меня не божьими словами не разжимая губ.
– Следуйте за мной.
И я следую.
Запах – первое что я замечаю. Он ужасен, и пробивается даже сквозь один из моих артефактов. Кровь, испражнения, крики, страх. Дети. Я останавливаюсь в ужасе – даже за полвека я не привыкну к страданиям людей.
– Мне нужна чистая комната. Вода. Много воды. – коротко говорю я, когда наконец обретаю голос. – Сначала – самых тяжелых.
Он что-то ворчит по поводу свечей, обязательных молитв и полумрака, но мне все равно. Я немногословна. Требовательна. Спокойна. Я смотрю на детей сквозь свои окуляры:
– Этот первый.
Орхорист не согласен, он показывает другого ребенка, более богато одетого. Но я вижу глубже – вижу, как чернеет кровь. Как яд накапливается в телах и убивает всех. Всех? Да, всех. И этого упертого орхориста тоже.
Он снова хмурится, сморщивает нос как урюк. Помогает мне занести ребенка в небольшую комнатку на верхнем этаже. Бормочет что-то про “а если сын герцога Важнотипского умрет первым, они меня тоже убьют”
Я выгоняю его за дверь, а он напоследок бросает:
– Не понять Ведьме страдания родителей! Этот сирота, толку его спасать…
Я запираю дверь на засов.
Мне не понять. Открываю сумку, достаю браслет и защелкиваю на запастье парнишки – тот дышит спокойнее, боль ушла. Теперь надо вывести яд.
У меня ведь нет детей.
А среди Гончаров нет женщин. И не будет, надеюсь. Гончар вкладывает в глину свою кровь и жизнь, время, которое отведено свыше. Странным образом все связано – наши тела, наше время и наша сила.
Раньше мужчины просто считали это своим делом. Не женским. Еще бы – никто за три века так и не додумался создать что-то вроде моего серебряного ножа. И каждый раз, когда резали руки для кровавой жертвы, надо было иметь рядом помощника, который бы остановил кровотечение. Риск смерти всегда оставался. Почему они легко создавали отраву, сверхострые мечи и копья, а нож, раны от которого затянутся сами – не смогли? Даже не подумали.