Ведь тот, кто любит, всегда отстаёт,
Но Я слепо верю, что всё будет хорошо:
Что однажды Мы сидеть будем рядом,
Тогда Мой теперешний взгляд в будущее станет больше, чем просто взглядом.
А иногда Я с небес спускаюсь –
И в печали и в смятении метаюсь,
Вспомнив, что с Тобой могут быть те, кого Ты не знаешь,
Могут быть друзья и подруги,
Те, кто Тебя бесит или просто не любит,
Могут быть все, кроме Меня.
Я этой мыслью часто Себя гублю,
Сотни раз повторяя: «Но Я же Её люблю!» -
Прекрасно понимая, что причина как раз в том:
Ничего не получают те, кто только отдаёт,
Кто живёт для других,
О Себе позабыв;
Такой человек ничего уже не ждёт.
И Я соглашусь с любым поэтом, кто скажет, что счастье в несчастье.
Что чувств не бывает, всё сложно и странно. Сложно жить – это правда.
Причём сложнее тем, кто счастлив.
Проще быть больным и несчастным.
Но Я выбрал ЭТОТ путь,
И Я рад.
Да и некуда теперь повернуть,
Только в Ад.
Сам Себе противен.
Я ненавижу каждой капелькой Своей души
Этот воздух, ведь Я дышу им каждый день.
Все торопятся, а Ты не спеши,
Лучше посмотри на собственную тень.
Посмотри в зеркало, на лицо врага,
И увидишь того, кто Тебя ненавидит;
И как бы Ты не пытался его обидеть,
Ты, в итоге, убиваешь Себя.
Когда приходят мысли о том, что лучше бы Я не рождался,
Я начинаю вспоминать о любви.
О человеке, покончившем с Собой, говорю, что он не дождался
Того, кто должен был принести Ему тишины.
Просто есть вещи, за которые Я Себя ненавижу,
Они всегда Меня будут мучить,
А когда Я исправлюсь, увижу,
Что обманывал того, кто был Мне так нужен.
Я Сам Себя ненавижу,
Я бы убил Себя, будь Я кто-то другой,
Но Я – это Я, и всё, что Мне остаётся:
Искать причину, чтобы покончить с Собой.
Я пишу и страдаю, больше ничего не будет хорошо.
И единственное, что Я после Себя оставлю –
Это слова:
«Прости Меня за всё».
Этим вечером у Меня депрессия.
Адвокат в адвокате,
Но он не в адеквате,
Как и всё вокруг.
Меня запер этот круг…
Круг устоев и морали.
И Я снова выступаю
Для всех придурков в этом зале,
Что в метро Мне уступают.
Да, Меня все любят,
Но этим вечером у Меня депрессия.
Эта грусть такая прелестная,
Но Она Меня медленно губит.
Я скучал.
У весны запах сигареты,
Но Я скучал по весеннему городу.
Бродят знакомые лица – портреты,
За каждый Я жизнь Свою с радостью отдал бы.
Я сильно изменился за год,
Я уже не тот, совсем не тот,
И как бы сильно Я ни скучал,
Я горжусь, видя то, кем Я стал.
Я скучал, Я скучаю, Я буду скучать
По прошлому, о котором воспоминания
Так упорно ждут час покаяния.
Я скучаю, и нечего больше сказать.
Что если…
Я – спать:
Мне завтра надо рано вставать