— Нет. — Я протискиваюсь мимо отца и бросаюсь к лестнице. Вылетаю на улицу босиком как раз в тот момент, когда Джаред заводит свой мотоцикл. — Подожди! — кричу я.
Он поворачивает голову в мою сторону, но не смотрит на меня. Его внимание сосредоточено в миллионе миль от меня. Он превратился в оболочку своего обычного «я».
— Джаред, подожди. Мне очень жаль, что так получилось. Я не знаю, почему мой отец ведет себя так глупо. Просто это была странная ночь.
— Нет, — прерывает он меня. — Твой отец прав. Ничего не выйдет.
Он нажимает на газ и переключает мотоцикл на передачу.
— Подожди.
Я хватаю его за предплечье. Если бы только могла заставить его посмотреть на меня.
И вернуться ко мне.
Но его нет. Не физически. Но эмоционально. Джареда, которого я знаю, нет.
— Джаред, пожалуйста. Мы можем поговорить? Я даже не понимаю, что происходит.
Он поворачивается, и выражение его лица жесткое.
— Все ты понимаешь. Мы с тобой не должны были быть вместе, ангел. — Его использование ласкового слова без обычного чувства выводит меня из себя. — Мы знали это с самого начала и боролись с судьбой. Будет лучше, если мы освободимся сейчас, пока все не стало еще сложнее.
Он смотрит на меня еще мгновение, пока я пытаюсь говорить, а затем заводит мотоцикл и уезжает.
— Джаред! — кричу ему в спину, но он не поворачивается. Не отвечает. Просто едет прочь, его широкая спина становится все меньше, пока он не исчезает за поворотом.
Я падаю на колени.
— Нет.
— Анджелина, Анджелина, ответь. — До меня доносится возмущенный голос мамы, но я не двигаюсь. — Что с тобой? Вставай, дорогая. Не позорься.
Она дергает меня за руку, пока я не сморгнула слезы, чтобы встать и войти в дом. Возвращаюсь в свою дурацкую нарядную спальню, где падаю на кровать и плачу навзрыд, пока не засыпаю.
Глава 12
Джаред
Я — оболочка от человека.
Как называется это дурацкое стихотворение Т. С. Элиота, которое нас заставляли учить в школе? Не могу поверить, что его помню. Серьезно не верю. Я мало что помню из старшей школы, но почему-то именно это стихотворение всплывает в памяти сейчас.
Поскольку я влюбленный дурак, ищу его в телефоне.
«Вот так кончается мир. Не с треском, но всхлипом».
Да, это примерно то же самое. Неудивительно, что всплыло это стихотворение. Как раз это депрессивное чувство я испытываю прямо сейчас.
Прошло пять дней с тех пор, как я уехал из дома родителей Анджелины. Пять бессонных ночей. Сто двадцать часов, проведенных на складе, чтобы сделать все чертовски идеальным для Анджелины.
Ирония судьбы в том, что я все еще хочу помочь ей, даже если она не вспомнит меня? Не поймет, зачем я это делаю?