Ты разбит,
Очередная авария.
Тебя переехали,
В наушниках Ария.
Рядом стоит толстый мужик,
Орет тебе что–то
Между узорами дорожных ям.
Кричит, мол,
Ты знаешь, кто я, сука?!
Чего стонешь, поломал руку?
Я звоню друзьям,
И да, тебя закопают в пол!
И ты снова
Затыкаешь рот пеплом,
Вытираешь глаза от гноя.
Лучше скорей ослепнуть,
Чем жить в эпохе отстоя.
Тебя везут в лес,
Приставляют ружье к голове,
Звенят отголоски аварии,
Вспоминаются слова из песни Арии.
Тебя придавило к земле
До самого Ада,
Как листву колесом.
Звон в ушах,
Тепло по телу.
Ты утратил жизнь, но обрел веру
В то, что это был страшный сон.
Но это не правда…
17 октября, 2021 г.
Мечтали бы рабы и короли,
Коль властны были б над своей судьбою,
С рубахою истертой иль в пыли,
Забыв про все, навеки быть с тобою,
Спасти тебя корысти супротив,
Годами быть в бессмысленной мольбе,
Все горести в отрады превратив,
Цветы лугов Земли дарить тебе.
Сравнятся ли с тобою королевы,
Которых за родство лишь обожали?
Имели б твой они характер смелый,
То с ними бы цари не совладали.
Любил б тебя монарх, души не чая,
Но я слуги стезю лишь выполняю…
2019 г.
Черный костюм на мне,
Черный приталенный фрак,
Ужас и тайный страх,
И серебро на ремне.
Сцены сияющий свет,
Скованный шарм поклона.
Черное – хит сезона!
Белого больше нет!
Первого взгляда испуг
В зале людской суеты.
Там, где лежат цветы, –
Переплетения рук.
Рухнет с обрыва вниз
Пылкое сердце в груди.
Ночью ко мне приди
В темных лесах кулис.
Нежность свою готовь,
Очи твои – маяк,
Верного света знак.
Падает сердце вновь.
Темное носят поэты,
Словом срываясь на бас.
Как я скучал по вас,
Жаждал так черного цвета.
Свежий костюм на мне,
Строгий приталенный фрак.
Стынет по венам мрак,
Белого больше нет…
18 сентября, 2020 г.
Я заметил накануне,
Что в душе пурга и мрак
С ранних пор до полнолунья,
Да похожа на чердак…
Мало тут чему дивиться:
Я живу, как на углях;
Мне покой в кошмарах снится
Или в очень редких снах.
Песнь внутри играет гулко,
Но, бывает, раз – и нет,
Ведь душа моя – шкатулка,
Музыкальный инструмент…
Одинокий умирает
Средь людей своих–чужих.
Мало кто к концу читает
Мой ужасно блеклый стих.
Такова и сущность звука:
Жив, пока живет волна.
Музыкальная шкатулка
Звонкой горести полна…
2018 г.
Мне быть счастливым не дано:
Намедни я ни мил, ни груб.
Печаль, тоску я слил давно
В систему водосточных труб!
Я каждый раз теряю взгляд,
Когда прохожие со мной,
Как с близким другом, говорят,
Как будто я им свой.
Я счет теряю редким дням,
Когда на улице–дороге
Нет ненавистных луж и ям,
В которых часто вязнут ноги.