Бэлла дослушала рассказ приведения и благополучно уснула. Всю ночь царила такая тишина, какой не было за все месяцы жизни художницы в этом месте. Она спала сном младенца…
Проснувшись, девушка ощутила странное чувство пустоты внутри себя. Боясь сказать хоть слово, она, как в первый раз, проронила:
– Т–ты тут?..
Но Бэлле никто не отвечал. Она встала с постели и начала бегать по квартире, чтобы обнаружить приведение, но его нигде не было, даже косвенно. Только потом, через пару минут, она нашла странную записку на подоконнике, в ней было написано: «Прости меня. Больше я никогда тебя не потревожу. Твори свое будущее. Ты заслуживаешь чего–то большего, чем скромное одиночество с сумасшедшим призраком. Хватит с меня этой лебединой песни. Твой «Дошик» … (На этом месте почерк меняется). Люблю тебя, душенька!..
После этого чертовщина перестала происходить в стенах Бэллиной квартиры. Все стихло. Стало как–то слишком спокойно, а от этого еще более грустно. Стали приходить гости, но чего–то девушке все равно не хватало. Быть может, ей не хватало чуточки сумасшествия, свойственного всем молодым.
Так заканчивается история, которую она мне поведала. Безумные дела, однако. Вспоминая ее каждый раз, мне становится грустно и как–то холодно от одиночества, даже сидя возле камина с чашкой хорошего чая. Размышления об этом загадочном случае в тот день были прерваны стуком в калитку. Я снова надел халат и вышел на улицу. Предо мной стоял тот же самый юноша. Только теперь он смотрел на меня еще более виноватыми глазами. Поприветствовав меня, паренек начал наш скромный диалог:
– П–простите, а вы верите в Бога?..
Не раздумывая ни секунды, я сказал:
– А могут ли субмарины плавать?..
После чего я закрыл калитку и пошел домой. На пути к двери я понял, что оговорился. Но мне было безумно все равно. Я с улыбкой вошел в свое теплое жилище. Дверь закрылась. Тишина. Только снег огромными хлопьями падал на садовую брусчатку…
2020 г.
В садовом товариществе «Нефтяник» всегда царила атмосфера спокойствия. На склоны гор, на которых были расположены домики, постоянно проливались дожди. Каждое лето муссон гнал влажный ветер и теплый ливень на сопки Малого Хехцира. Капли воды собирались в глиняные ямки между кремнистыми породами. А деревья по обыкновению закрывали собой изнывающих от жары людей.
Так было и в тот жаркий, ясный день. Кирилл Брагин стоял под раскидистой елью и писал недурный пейзаж. Хотя художником парня назвать было трудно. Сам он признавался мне, что поступил на худграф лишь для того, чтобы не идти в армию. Я лично всегда этому его аргументу удивлялся. Между нами часто завязывался странный разговор, начинавшийся с моих слов: