По губам ползет мстительная улыбка. Ну… Может, это действительно его проймет?
Так, к черту Варламова. Подъезжаю уже.
К черту, я сказала!
Костя ждет меня у ЗАГСа, уже нервно поглядывая на часы: я опоздала почти на сорок минут.
– Я уж думал, что ты не придешь.
– Извини. У меня тут обострение апокалипсиса произошло, – я прихватываю Костю за лацканы пальто, прижимаюсь к нему. – Обними меня немедленно.
Он обнимает. Ох, еще бы сильней… Чтобы вытеснить из моей головы наглого сероглазого монстра. Вот. Вот этот мужчина должен меня волновать. Ясно там? Душа, сердце, вы меня поняли? Вот от его прикосновений у меня должна кружиться голова. А не от того, что вы выбрали.
– Поль, он что, снова? – тихо и раздраженно уточняет Костя, верно трактуя мою нервозность.
Я не хочу отвечать. Я не отвечаю. Просто молча прячусь в Костиных руках. Слишком близко опасность. Слишком близко эмоции.
– Поль, может, тебе на него заявление написать? – осторожно предлагает Костя. – Ну в конце концов, это тянет на домогательство.
Ну… Возможно, тянет. Вот только мне то заявление писать совсем не хочется… Нужно бы, наверное, но не хочется. Варламов меня, конечно, бесит, но устраивать ему проблемы такого рода я не хочу. Пока что, по крайней мере.
– Пойдем уже, подадим заявление, а? – устало произношу я, отстраняясь.
В ЗАГСе тихо, уютно и почему-то пахнет мандаринами. Понедельник – день не свадебный, видимо, поэтому тут кроме нас только одна парочка, колдующая над заполнением заявлений. Бланков на столе в коридоре полно, заполняем и мы.
Улыбчивая девушка в кабинете регистратора просит наши паспорта. И Костя тут же протягивает ей свой, а вот я не настолько быстра, я закапываюсь в сумке. Там жуткий бардак. Выходя из лифта я покидала все свои вещи кое-как, потому что уж очень хотелось выбраться из чертовой клетки.
Ну где же? Я же с утра положила его в сумку, точно помню. Как можно вообще собираться в ЗАГС, да и вообще – на выход из дома и не взять с собой документы?
– Поль… – вежливо, но слегка недовольно произносит Костя.
– Сейчас. – Снова раздраженно вытряхиваю из сумки все её содержимое, теперь уже на стол девочки-регистратора. Извинюсь позже, надеюсь, меня поймут.
Три раза перебираю все вещи, выпавшие на стол, даже прощупываю стенки и дно сумки – вдруг в подкладке дыра и паспорт туда провалился.
Нету.
Нету моего паспорта в моей сумке.
И… Кажется, я догадываюсь, какой именно козел помог ему исчезнуть… Прямо там, в лифте, пока я отходила от приступа.
Да. Без паспорта я заявление не подам…
Интересно, Варламов вообще понимает, что я его за это урою?