тобою же и спрятано.
Сложней найти, достичь, поймать
утерянную мысль.
Сложней, но надо рисковать –
за ней: вперед и ввысь.
Вперед, пока она жива,
ведь если мыслей нет,
их будут заменять слова –
унылый серый бред…
Итак, 8 лет прошло после моей антарктической одиссеи, а впечатления живы. В немалой степени этому способствовали странички моего дневника, который открывался первой, пришедшей мне на этой суровой земле фразой:
мыслей и чувств затаённую дрожь
тех, кто уплыли вдаль, – не вернешь…
А уплыли мы очень далеко, – дальше просто не позволяют размеры земного шара. Но от себя уплыть невозможно…
Наша память как кошка устало
слижет горькую соль этих буден,
и тогда мы откроем забрала,
что-то вспомним, а что-то забудем.
И тогда улыбнемся мы миру,
чистоте наших собственных судеб,
и тогда мы возьмемся за лиру,
лишь тогда воспевать тебя будем –
издалёка, за тысячи верст,
через годы-десятилетия…
Вот тогда – на подрамники холст,
вот тогда мы тебя обессмертим!
Впрочем, что-то не то я понес:
этим землям – тысячелетия,
и, поэтому, спорный вопрос,
о суровых границах бессмертия.
Надо жить, надо спорить с тобой,
Королева метельного юга,
каждый час, каждый день – это бой,
бой с собою, морозом и вьюгою…
Ты меня понимала всегда
с полуслова, без репетиции…
Ах, какие шальные года
33-ей моей экспедиции!
Тридцать три – это возраст Христа
в наивысшем расцвете и взлете.
Я читаю судьбу как с листа
по снежинке в свободном полете.
Ты любовь моя и разлука,
смех и радость, печаль и обида,
вдохновенье, работа и … скука -
Антарктида моя, Антарктида!
………….
У меня не хватит вдохновенья
написать от первого лица.
У тебя окончится терпенье
прочитать всё это до конца.
Но молю с негаснущей надеждой:
главное ты все же разберешь…
Извини за сдержанную нежность
Извини за правду, и за ложь.
Ад и рай здесь ухватились в схватке,
как болезнь с умением врача.
Впрочем, рассуждая по порядку:
сам себе я дело палача
подыскал, занёс топор над строчкой…
потому так много многоточий,
как следы ложатся на страницы…
Господи! А это нам не снится?
............
Я очень долго проникался антарктической тематикой. Первый месяц вообще не писал, да и потом мне казалось, что всё мною написанное никуда не годится. Первые впечатления экзотичны и обманчивы. В них нет знания. Трудности надуманны. Препятствия поверхностны. С другой стороны, когда придет знание – потеснится экзотика, пропадет первое впечатление и никакой гарантии, что оно и не было самым верным…Куда они, истины, все деваются при столкновении с жизнью?
Есть право у меня
в метель уйти и стужу.
Считать: кому-то я
на этом свете нужен.