Достигнуть пика не спеши:
вершина – это крах надежды.
То, что у ног твоих лежит –
не клад, а лишь его одежды.
Но раз достигнув высоты –
на ней останься в поднебесье.
Нашел я счастье: это ты,
раз ты со мной – не спета песня…
..........
Вихрем кружится снега кружево
на ресницах твоих.
Нет сильней, чем они оружия,
пока ветер не стих.
Фонари, фонари, фонари –
это свет твой далекий горит.
Хоть темно от зари до зари –
говори, говори, говори…
Говори мне о нашей любви
от зари говори, до зари.
Бесконечное множество раз
буду слушать я этот рассказ.
Разговаривать можно без фраз:
лаской губ и сиянием глаз.
Шелк волос и твой взгляд голубой -
Я с тобой, дорогая, с тобой…
..........
Описать антарктическую стихию необычайно трудно даже прозой – где уж стихами! Масштабы несоизмеримы с нашими обычными мерками. В сильную метель метеоплощадка наполняется тысячью звуков. Каждая труба, рельса, антенна свистит и поет по-своему. Иногда в этом хаосе можно угадать очень даже красивую мелодию. Порой, кажется, что природа разговаривает с тобой…
Слышен только метели свист:
сволочь ты, человек, эгоист!
Без тебя было так хорошо…
Ну, зачем ты сюда пришел?
Слышен вьюги невнятный плач:
человек, ты же рвач!
Ну, чего тебе надо здесь,
у тебя же всё есть.
Разыгралась метель-пурга,
и бросается как на врага,
облака с ледником слились –
человек, берегись!
Человек, хоть и впрямь устал,
не боится оскала скал,
огрызается и дерзит,
значит он – победит!..
..............
С небес печально снегом кружит,
застыли берега морей…
Тоска зеленая все глубже
за чередою серых дней…
..........
Не надо бы петь дифирамбы напрасно,
но все же условья здесь малость не те:
бензин превращается в жидкое масло,
и факел в нём гаснет, как будто в воде.
Морозы и летом лютуют под сорок,
и ветер такой, что ни зги не видать,
и обступили нас, пленников, горы,
и воет циклопом циклон – наплевать!
Пускай здесь метели невиданной мощи
летят словно своры голодных собак,
и пусть океан разъяренный полощет
как грязную тряпку – шельф ледника.
Забились пингвины от стужи за бочки.
и в прорубь тюлень спрятал жирный свой хвост.
и это начало – лишь марта цветочки:
шестой континент оказался непрост.
И снова метели сшибаются в драках,
и мы у природы – крайние.
Но сами мы вырвем, покрытые мраком,
твои леденящие тайны…
…………
Самое время объяснить, что такое СТОК. Поначалу одно это слово кидало в дрожь. Это холодный ветер, скатывающийся (стекающий) с вершины ледника и к его подножию разгоняющийся до огромной силы и скорости (я, например, испытывал силу ветра превосходящую 55 м/с) Если в этот момент выпадает снег, разыгрывается такая страшная метель, что на вытянутую руку не различаешь пальцев и можно заблудиться в 5 метрах от дома. Более безопасная, но не менее интересная картина, когда снега нет. Всё, что было плохо закреплено уже давно полощется в океане, видимость отличная, но такое впечатление, будто прозрачная живая стена пошла в атаку. Прямо идти невозможно – только сильно наклонившись вперед, закрывая лицо специальным как правило самодельным щитом из оргстекла, именуемым в народе «телевизором», по которому лупцуют мелкие камешки. Когда ветер на мгновенье стихает – по инерции падаешь вперед. В сочетании с циклонами такая погода может продержаться неделю и больше. Наши свайные дома трясутся, с полок «выстреливают» плотно поставленные книги, из розеток выскакивают вилки. Все металлические предметы в доме электризуются и если не снять напряжение специальной, постоянно вспыхивающей лампочкой, при прикосновении между ладонью и предметом немедленно проскакивает искра и довольно существенно бьет током. За одну ночь пейзаж может измениться до неузнаваемости, например, наметает почти правильной формы пирамиду, или сугроб по плотности не уступающий бетону, высотой с пятиэтажный дом…