Димон помедлил. «Давай, давай! – руководил Борик операцией по интеркому. – Действуй! Только садись у окна, чтобы я мог вести наблюдение!» Они зашли в кафе, и Борик на какое-то время потерял их из виду. Но вскоре у крайнего столика, он заметил движение. «Спецагент» Димон и мужчина уселись друг напротив друга. Чувствительный микрофон ловил фразы, встроенный передатчик транслировал речь по зашифрованному каналу прямо на устройство в ухе Борика. Настоящая спецоперация! Аж дух захватывает!
– Закажите что-нибудь? – спросил мужчина.
Димон отрицательно мотнул головой.
– Нет, я не голодный, я сегодня уже позавтракал, спасибо. Так что со вчерашней встречей?
– Ах, да, встреча. Видите ли, я веду сложные переговоры по поставкам более мощных гравитационных компенсаторов на мои космические экскурсионные яхты. Вы, наверное, знаете. Видели рекламу звёздных экскурсий.
Мужчина указал в сторону Борика. На самом деле, он показывал на крутившееся в воздухе голографическое изображение, но спина Бори мгновенно покрылась холодным потом. А вдруг он заметил?! Борик поспешил спрятаться за проектор. Сердце бешено колотилось. Не может этого быть! Операция на грани провала! В разговоре повисла опасная пауза.
– Что-нибудь ещё? – спросил тем временем мужчина. – Тогда разрешите идти, у меня встреча назначена.
– Ну, э… – промямлил Димон голосом «спецагента», – думаю что… Да. Главный вопрос – зачем у вас на коммуникаторе логотип «Новой эры»?
В интеркоме Борика что-то неприятно щёлкнуло, и связь с Димоном прервалась. В кафе зашли двое – такие же высокие, плечистые, но одетые в униформу сотрудников Внутренней Безопасности Станции. И это были настоящие сотрудники. Борик с ужасом наблюдал, как они подходят к крайнему столику. В ту же секунду изображение «спецагента» мигнуло и исчезло, ужавшись до размеров перепуганного тринадцатилетнего пацана. Теперь это точно был полный провал.
Борик сидел за обеденным столом, опустив голову. Сейчас он готов был провалиться в недра Орбитальной Станции или даже пойти на приём к стоматологу, лишь бы избежать разговора с отцом! Он только что срочно вернулся со службы. Даже не переоделся: на нём всё ещё блестящий антирадиационный костюм пилота с нашивками Патрульной Службы (контуры Станции в солнечном ореоле), тяжёлые ботинки и серебристые перчатки с крошечными светодиодными дисплеями.
– Пойми ты, дурья твоя башка! – произнёс отец и поднял указательный палец. – Закон нужно соблюдать всем! Даже учащимся средних классов Орбитальной школы.
– Да, пап. Прости, пап, я не хотел…
Отец замахал руками в воздухе, будто отгонял стаю космомух.