— Не таких видали, и тех с трона сковыривали.
— Ну, как хочешь. Я предупредил.
Петр кивнул, повернулся к нему спиной и пошел себе, в темноту подворотни, насвистывая мелодию, смутно знакомую, но не похожую ни на клубняк, ни на шансон. Только несколько секунд спустя Лысый с ошалением признал "Интернационал"...
— Поговорили? — Спросил водитель. — Передал?
— Ага. И больше без оружия к этому прянику на километр не подойду, — Лысого передернуло. — Вот, вроде и смотрит спокойно, и голос не подымает. А на роже большими буквами написано, что ему что пристрелить, что поздороваться. И ствол у него с собой, зуб даю.
— Думаешь, он уже убивал?
— Сто пудов.
— Ну и отлично. Ты его сфоткал? Если в серьезные дела замазан, должен быть в картотеке. Не в нашей, так у Интерпола. Кениг туда выход знает, так что возьмем легально.
— Ну-ну. Твои бы слова да богу в уши, — Лысый хлопнул дверцей, чего никогда не делал и потянулся за сигаретой.
Петр положил себе за правило не удивляться и не делать выводы, пока не наберет достаточно информации. Но не делать их было сложно.
— Цех, конечно, тесноват, но пока умещаемся. Хотели расширяться, кризис, мать его... — говорил Павел Андреевич, ступая по широкому проходу меж здоровенных оцинкованных баков с латунными краниками, сияющими, как коронные драгоценности.
Пол был бетонным и ровным, словно отполированным, местами высланным резиновыми ковриками веселого ярко-зеленого цвета. Стены... черт возьми, стены были отделаны той самой дорогущей плиткой, какую Петр видел лишь на печи хозяйки доходного дома, госпожи Измайловой. Плитка была выписана аж из Голландии. Правда, та была узорная, а эта просто снежно-белая и блестящая, но от этого Петру она показалась еще наряднее.
С потолка ярились лампы, заливая помещение светом. Запах, правда, бил в нос здорово. Но это был ПРАВИЛЬНЫЙ запах, производственный. Который было не вытравить ничем. А сам цех проветривался, сырости и затхлости не было, как не было и темноты, застарелого пота, рванины и хмурых недобрых глаз рабочих.
На фабриках Адельханова, где Петр, по поручению ячейки, вел агитацию, отдельных спален для рабочих не делали. Хозяин полагал это ненужным расточительством.
Ткачи спали ночью прямо на станках, а несчастные рогожники на своих вонючих мочалах и рогожах, в цехе, где только что не хлюпало, а пахло так, что любая уважающая себя собака немедленно бы подохла.
Что же до спецодежды... До таких высот гуманизма не поднимались и "отцы родные" Путилов и Прохоров.
Хозяину рабочие не кланялись, с просьбами не спешили. Да, кажется, и не глазели особо, словно явление заводчика в цех было обычным.