— Куда? — вытаращилась я.
— Ну, в капиталистическую Европу. Так тогда говорили. Хотя социалистической уже, практически, и не было. Но, видимо, по привычке.
Мама закатала рукав, далеко. На предплечье, у самого локтя, темнели тонкие ниточки почти рассосавшихся шрамов. Если прошло больше двадцати лет... это какой же глубины были порезы? Как она кровью не истекла? Ну, мама!
Тонкие линии, если присмотреться к ним внимательно и приложить догадку, складывались в инициалы: "АК". Мама потерла руку, морщась, словно шрамы до сих пор причиняли ей боль.
— Да, — кивнула она, — ноют на погоду.
— Чем это? Бритвой? — полюбопытствовала Оксана.
— Ножиком. Перочинным... не важно. Я тогда была зла и расстроена. Потом опомнилась, сама вызвала "Скорую". Спасли.
...Узнаю свою маму, — мысленно фыркнула я, — настроение меняется, как удача в казино. Но "АК"? Никого с таким именем я не знала.
— Антон Королев. Только сейчас его зовут по-другому. Ульрих Кениг.
Мы с названной сестрой переглянулись. В памяти что-то шелохнулось... я на нее никогда не жаловалась, но тут пришлось напрячься.
— Да фонд же этот, чтоб ему ревизию хорошую, — хлопнула себя по лбу Оксана, — благотворительный. От которого эта коза по телевизору красовалась. Фонд Кенига, я в школе немецкий учила — так он, стало быть, свою фамилию перевел. А Ульрих... потому, что похоже на "Юлия"?
Она кивнула.
Солнце поднималось над холмами, поросшими соснами. Сырая трава сохла, наполняя воздух совершенно упоительным запахом.
— Значит, этот Антон ухаживал за тобой. Помолвка была?
— Тогда так не говорили. Заявление... да, заявление в ЗАГС подали.
— А потом? Юлька, что мы из тебя каждое слово клещами тянем! Не шутки уже: машину взорвали, дом подожгли, муж в больнице, вы скрываетесь в краях, "где живут псеглавцы", а ты стесняешься сказать, как застукала своего жениха с домработницей двадцать лет назад. Тоже мне — сенсация, географ глобус пропил! Дело-то насквозь обычное. Покажи мне бабу, от которой ни разу мужик налево не сходил, я с ней сфотографируюсь. — Оксана уперла руки в боки и подарила маму взглядом инквизитора. — Давай уже, без "испанских сапогов". А то ведь... я-то ничего почти не могу, вот Кира пошепчет тебе над холодным молоком, чтобы язык за зубами не держался.
— Не нужно, — помотала головой мама, — ты права, ерунда все это. И тогда была ерунда, а сейчас и подавно. Я думаю, Нина Тоше чего-то подлила. — Оксана хмыкнула, но сдержалась. — Да, думаю! Он ведь ни разу не посмотрел на нее как на женщину, которую... Смотрел просто как на постороннего человека. А в последние дни даже и с неприязнью какой-то. Думаю, вешалась она на него.