— Плохо для кого? — развлекаясь, спросила Соня, поглаживая в кармане ребро телефона.
— Для тебя, мучача. Так бы отдала телефон по хорошему, и пошла бы себе куда шла. А если шокер — вырубать придется.
— Это статья, — проинформировала его Соня.
— Ага, — согласился тот, — а я под крышу не хочу. И Васяня не хочет. Поэтому — валить будем. Чтобы заяву не накатала.
Никакого Васяни Соня не слышала и не чуяла, но вряд ли этот убогий врал, у таких обычно вершина благородного искусства вранья: "Не был, не пью, впервые вижу". На "Васяню" у них мозгов не хватает. Значит, их точно двое.
Что ж. Не лучший расклад, но и не худший. Сумочки нет — плохо, без нее еще хуже, чем без шокера. Босоножки мягкие... тоже не лучший вариант. Но других-то как бы и нет. Падения на землю или удара в живот ей нужно избегать во что бы то ни стало. Значит — действовать на опережение, пока утырок не принимает ее всерьез.
Васяня, конечно, проблема. Но это вторая проблема.
Соня выпустила телефон и сжала в кармане кисть, формируя "правильный" кулак. То есть — жесткий.
Внезапно насквозь мирный, неспешный, РАЗМИНОЧНЫЙ разговор нарушило резкое:
— Отошел от барышни на три шага!
— Чего? — опешили, кажется, оба, но маргинал больше. Он неторопливо повернул голову.
Не в силах совладать с любопытством, Соня бросила быстрый взгляд туда же и — едва сумела отвести взгляд. Ничего ж себе личности по подворотням бродят!
То, что это не "Васяня", она поняла сразу. Не монтировался бомжистого вида укурок и молодой мужчина, шагнувший в темноту арки, так, словно имел полное право и даже был обязан.
На мгновение Соне показалось, что это полицейский. В самом деле, кем еще может быть человек, который среди лета ходит в головном уборе и кожаной (!) куртке? Но на полицейского он был похож еще меньше, чем на "Васяню", Соня поймала себя на том, что снова вцепилась в телефон — сфотографировать.
Он был в фуражке, но не полицейской, другого фасона, потертой кожаной куртке до бедер, с широкими отворотами, перетянутой по талии здоровенным ремнем с квадратной пряжкой, брюках... или штанах, прости Создатель... Из глубин памяти всплыло название: "галифе". И — в сапогах.
Странный наряд так поразил Соню, что довольно высокий рост, широкую кость и при этом — заметную худобу она отметила машинально, не заостряя внимания.
— Мужик, — утырок помолчал, собираясь с мыслями и вдруг громко заржал, — ты кого косплеишь? Неуловимых мстителей? Че, в парке сегодня фестиваль?
— Отошел от барышни на три шага, контра недобитая, — повторило... явление. Утырок, было, дернулся в сторону. Но резко передумал, когда плавным, в этом и захочешь — не ошибешься, насквозь привычным движением рука "мстителя" взлетела в аккурат на высоту груди и в эту самую грудь уставился вороной зев... нет, не пистолета.