И вот теперь, проводив Альтшуллера до его коляски, я шёл дальше, глядя, как Булька обстоятельно обнюхивает разные интересные ему улики бытия. Более всего — свидетельства присутствия других собак.
Гуляли мы немало: Булька из породы неутомимых. И я тоже. И догуляли мы аж до Белой Дачи. За нами следовали четверо — от самого Дома Роз, и, уверен, они устали и разозлились. Что и требовалось. Уставший враг — наполовину проигравший враг, а что они враги, сомнений не было. Какие же сомнения, когда трое встали на дороге, преграждая путь, и, будто этого мало, выставили перед собой ножи. Финки. Темно, месяц у горизонта, освещения и подавно нет, но мне хватает. Им, похоже, тоже.
— Посторонитесь, ребятки, дайте пройти, — вежливо сказал я. В человеке же всё должно быть прекрасно, и манеры тоже.
Они засмеялись.
— Сымай пинджак, рубаху тоже сымай, а то испачкается, — сказал крайний слева.
— Сейчас, только штаны подтяну.
— Штаны тоже сымай.
Э, да они даже не синие. Фиолетовые они. По краям. Значит, убивали детей, если фиолетовые.
Я расстегнул пуговицы пиджака, достал Би-лилипут. Пах-пах — и двое уже лежат, ногами дрыгают. Но это недолго — дрыгать.
— Кто послал? — спросил я третьего. Тот малый не промах, скакнул в сторону и дал дёру. Хотел дать. Но тоже упал на землю и тоже стал дрыгать ногами. С пяти шагов Би-лилипут бьёт крепко.
Чем хорош калибр 0.22? Во-первых, не оглушает, звук выстрела чуть громче, чем от шампанского. Во-вторых, пулька остаётся в черепе. Хотя… Преимущество ли это?
И мы пошли с Булькой дальше. Пес тащил меня прямо на татарское кладбище. Кладбища — моя территория, моё поле, и потому я быстро разглядел в кустах человека. Четвёртого из.
— Что ты прячешься, как нашкодившая кошка? Вылезай, вылезай.
Злодей вылезать не торопился. Сопел, возился, даже кашлял. Надеялся, что я плюну и уйду?
Пришлось выстрелить ещё разок, пуля, пролетая над ухом, кого хочешь убеждает.
— Следующий в живот, уж не обессудь.
Тут он и вылез. Резво. В живот — это ведь больно. Когда не ты, а тебе.
— Ба, Алексей Максимович! Какая встреча! И почему я не удивлён?
— Я не… — Пешков закашлялся. — Всё не так, как вы думаете!
Я спустил Бульку с поводка. Тот пробежал мимо Пешкова и скрылся в кустах.
— Не так? А как? Вы вместе с подельниками хотели меня ограбить? Глупо как-то. При себе у меня десять рублей, а вы писатель модный, успешный, что для вас десять рублей? Ну, часы, ну, одежда — еще десятку даст барыга. Всё равно мало. На четверых-то.
— Да никто вас не хотел грабить…
— Вот и я так думаю. Хотели убить. Что, нервы пощекотать решили? Острые ощущения требуются? Роман пишете о жизни разбойников?