– Так как зовут? – настойчиво повторяю вопрос.
– Ваня, – еле слышно отзывается он.
– А я Вита…. Полина, – натягиваю улыбку.
Мальчишка смеётся.
Впервые, с тех пор, как я его встретила. В его не по-детски серьёзных, наполненных болью и отчаяньем глазах, мелькает что – то задорное и тут же гаснет.
– Полина, ты так напугалась этого бандита, что даже забыла, как тебя зовут?
Бравирует, а сам ещё совсем ребенок! Хмыкаю я.
– Есть немного! – улыбаюсь, желая подыграть.
– А лет тебе сколько? – продолжаю непринуждённый опрос – допрос.
У мальчишки загораются глаза.
– Скоро одиннадцать, – гордо сообщает Иван.
Ну, да! Совсем «большой». К тому же, ещё и щуплый такой.
– Мужик чего хотел? – вкрадчиво интересуюсь.
– Приобщить к воровскому делу, – глухо произносит пацан.
Растят себе смену гады!
– Не хочешь воровать? – настороженно интересуюсь.
– Нет! – качает головой. – Для них не хочу! Для себя иногда ворую, когда есть нечего, – по-деловому произносит он. У меня аж, мурашки по спине забегали. – Но это справедливо. С ближним надо делиться!
О-о!
У мальца уже собственная идеология формируется. Как далеко всё зашло!
– А чего дома не живешь?
– Дома нет, – буднично произносит Ваня. – Я – детдомовский. Меня в приёмную семью брали дважды. Один раз сдали обратно. В другой – сам сбежал…
– Понятно, – подвожу черту.
На самом деле, ничего непонятно и в голове роятся вопросы.
Но спрашивать не решаюсь, что у него там не заладилось с приёмными родителями. И почему он не вернулся в детский дом.
Боюсь спугнуть откровение Вани. Относительное откровение.
Но это, хоть какие-то зацепки!
Мальчишка непростой умный, много повидавший. Жутко так думать о ребёнке десяти лет!
Веду плечами.
Как такое возможно? В голове не укладывается!
Закрываю глаза и откидываюсь на сиденье.
***
Квартира Полины находится в спальном районе города.
Терпеть не могу такие однообразные районы, где все дома, как близнецы похожи друг на друга.
Как Полинка может здесь жить?! Вот упрямая!
И как вообще здесь можно разобраться, который из домов твой?
В смысле, Полинкин.
Я потерялась. Ванька чувствует моё состояние, наблюдает за мной с усмешкой.
Дождь накрапывает. Запрокинув голову, смотрю в небо.
Приближается грозовой фронт.
Сейчас ливанёт стеной. Надо поторапливаться!
Вытаскиваю мобильник, с забитым в него адресом.
– Осенний бульвар, десять, – читаю вслух. – Квартира семьдесят седьмая…
– Полин, а ты точно здесь живёшь? – слышу снисходительный тон мальца.
– Точно! – припечатываю. – Не ехидничай! Лучше номера домов смотри.
Через пять минут, подстёгиваемые шквалистым ветром, который пронизывает до самых костей, и промокшие до нитки врываемся в нужный подъезд. На лифте поднимаемся на седьмой этаж, где живёт Полина.