В проёме вырисовывается Эрик, хватает меня за локоть и без комментариев волочёт за стол.
Там я рассматриваю узор на розовой скатерти и пытаюсь вспомнить, как он называется.
На сцене появляется некто в белой рубашке в двойную вертикальную полоску – золотисто-бежевую. Берёт гитару, перекидывает ремень через голову и начинает наигрывать Imagine и петь…
– Таня! – откуда-то издалека тормошит меня Костя.
Never mind. Или как это по-русски…
– Вот чёрт! – прямо в ухо кипятится Эрик. – Таня, выйди из транса!
Нет сил ничего ответить.
Костя, кажется, кладёт на стол планшет – голова у меня не поворачивается – и говорит:
– Поле два эйч. Их слишком много. Мне не пересчитать защитную сетку.
– Я исправлю, – Эрик наполовину проваливается под стол, возится с полминуты и шёпотом сообщает оттуда:
– Шиш вам!
Выпрыгивает обратно, сияет и заталкивает козу в карман.
Я вдруг вспоминаю, что могу не вписаться в дедлайн по последнему рабочему заказу. Пальцы становятся ледяными.
Камчатная скатерть – вот как называется эта ткань с узорами.
– Просто нажимаешь правую верхнюю панель, два раза, – трясёт меня за плечо Эрик. – Из сумки козу не вынимай, ага! Если слышишь «помогите», «войдите в моё положение», «понимаете?» – нажимаешь правую верхнюю панель два раза. Всё.
Как, оказывается, просто. Как просто решается моя вечная проблема. Не надо тратить столько сил – только нажать кнопку. Два раза.
***
После торжественной части гости начинают понемногу рассредоточиваться. На фоне играет навязчивый джаз. Эрик бегает по залу, жмёт руки, подсаживается за столики и с каждым собеседником махом хлопает по рюмке. От этого зрелища меня начинает подташнивать – из солидарности.
– Он в своём уме? – спрашиваю у Кости.
Тот не отвечает, но бросает выкладывать из зубочисток замысловатую звезду, берёт меня за руку и отворачивается.
Где-то после седьмого диалога Эрик танцующей походкой возвращается к нам, придерживается за спинку стула и весело предлагает:
– Пойдёмте на балкон!
По дороге Костя зачем-то останавливается у крайнего, безлюдного, столика. Я иду по пятам за Эриком, чтобы не потерять его. На балконе очень холодно и никого, кроме нас, нет. Плетёные кресла, открыточный вид.
– Так… – говорит он, хватаясь за решётку, увешанную пустыми цветочными вазонами, – информацию я собрал. И вроде бы теперь… это… но не совсем…
Костя догоняет нас и суёт мне в руки ведёрко со льдом из-под шампанского. Выгребает оттуда несколько кубиков – в каждом заморожен крошечный розовый бутон. Оглядывается. Разворачивает Эрика к себе и – без предисловий, но прочувствованно – хватает за волосы и растирает ему щёки льдом. Выбрасывает остатки за решётку балкона. Спрашивает совершенно спокойно: