Бросаю взгляд на его спутницу. Ей от силы лет двадцать, длинноногая блондинка модельной внешности. На ней короткое платье, которое куда больше показывает, чем скрывает, я невольно опускаю глаза на свое и морщусь. Рядом с этой девчонкой я и впрямь выгляжу монашкой. Она держится за локоть Тимура и стоит на месте, словно ей каблуки к полу приклеили, на пухлых губах легкая улыбка, но ей, кажется, и в голову не приходит поддержать разговор или вообще что-то сказать. Пока не велят.
Опускаю глаза и притягиваю свой бокал, кручу его в руках.
— Ладно, не буду мешать, — слышу голос Тимура. — Хорошего вечера.
Я ничего не отвечаю, так и смотрю в бокал, краем глаза отмечая, как парочка отходит. Их столик сбоку от нашего через один, сейчас пустой. Бросаю взгляд в ту сторону: Тимур отодвигает своей спутниц стул, она садится, он наклоняется и что-то шепчет ей на ухо. Наверняка что-то интимное, потому что она начинает дебильно хихикать. А потом Тимур прикусывает ее за мочку, я утыкаюсь взглядом в бокал, потом поднимаю его на Рому. Он растерянно крутит свой стакан, о чем-то задумавшись. Делаю хороший глоток, но легче не становится. Ловлю взгляд мужа и выпаливаю:
— Давай уйдем.
Он поднимает в удивлении брови, потом бросает взгляд в сторону. Я тоже кошусь туда. Тимур сидит, откинувшись на спинку стула, девица что-то активно говорит, он кивает. Вдруг поворачивает голову, и мы сталкиваемся взглядами. Это происходит так неожиданно, что я не успеваю среагировать, чувствуя себя так, словно меня застукали на месте преступления. Отворачиваюсь, Рома смотрит на меня.
— Я не смогу расслабиться рядом с ним, — говорю честно, муж хмурится, потом кивает.
— Хорошо, идем. Я сейчас расплачусь.
Мы выходим молча, в дурацкой неловкости. На Тимура принципиально не смотрю, но почему-то уверена: он провожает нас взглядом. Все в той ж тишине мы садимся в машину и трогаемся с места. Смотрю в окно, чувствуя себя отвратительно: зачем я так? Надо было остаться, и плевать на этого человека. Я не должна была так трусливо сбегать, словно мне не безразлично, что он оказался рядом…
— Он тебе нравился? — спрашивает вдруг Рома, я замираю, с трудом вдыхаю. Поворачиваю к мужу лицо.
— Нет, — отвечаю ему. — Он меня пугал. Этим своим молчанием, вечно хмурым видом.
Замолкаю, Рома только кивает, глядя на дорогу. Вижу, как крепко он держит руль — нервничает, но пытается это скрыть. Тишина стоит гнетущая. Ромка громко выдыхает и припечатывает следующим вопросом:
— А секс с ним понравился?
Я резко обхватываю себя за плечи.
— Ром, зачем ты… — начинаю говорить и замолкаю, ловя его взгляд. В нем боль.