Опять вопрос – кто? Варвара не могла – соседка, как никак. Заяц вообще весь день по лесу шастал. Деваха с сыном возилась: наказывала-ругала-шлёпала по попе. Значит, кот Борис! Он весь день на завалинке лежал. И вроде бы спал, но глаза открытые, такого раньше не было. Кот спал, но с прищуром, а тут зело, как зенки вытаращил, тоже мне сыпок! Вот Варвара спит – изба от храпа трещит! А ту ни одного полена с поленницы не упало. Не шандарахнулось!
– Я тебе сейчас мурлыкалку оторву! – крикнул Заяц. (Они давно враждовали!)
– Я те усы ощиплю! – взвизгнул кот, проснувшись. И зашипел страшно так, что Варвара в погреб спряталась, чтобы лиха не видать. Но дед Гипа на койке уже лежал. Кончался.
Тут соседи собрались. Всем интересно: кому избу отпишут? Если Девахе, то за что? от неё пользы – мышкины слёзы. Если Зайцу, то обидно. Он пришлый. Из Усть-Птичевска. Если из Нижнекамска или Верхневинска, то бы ладно. А всего лучше из Смехуновки или Хохоталовки! Оно, как раз! Все думали. Что сыну Нашему изба отойдёт. Но он – музыку любит. Бетховена, Моцарта, Баха! Добро бы частушки матерные или куплеты ругательные! Нет, такому доверять нельзя! Заиграется-замечтается, избу сожжёт. Может, Варваре подумали! Но та в подпол спряталась, сидит, испугалась! Оно и вышло. Что главному обидчику – Борису изба отошла, будь он трижды неладен! Чтобы ему ни сметаны, ни молока! Ни мыша, ни воробыша! Но дело сделано – отступать поздно! Отписали избу коту за его хитрость, пушистость, мурлыканье-мяуканье. Рази его гром!
А дед Гиппа лежит в гробу. Пьяный, но весёлый. Его спрашивают:
– Чего пил, раз так?
А он молчит. Покойника изображает.
Варвара из погреба вылезла, понюхала деда – не пахнет. Лишь самогоном капустным разит. Но это приятно. Варвара вообще по вечерам изучает природу запахов: лаванды, шалфея, роз. Она формулу вывела, что энергия запахов – живая. И про субстанцию придумала. И про ангелов. Оно и понятно, сейчас даже чернокнижники про ангелов говорят! даже такая пьеса есть «Город – мой ангел непадший!» А куда ему падать-то? Кругом чернь чертеняка стоит, хоть глаз выколи.
Отстаём. Хоть на планете написано: «Догоним и перегоним!» Но всё равно отстаём.
«Почему Россия не Америка?» спрашивается.
«А потому, что Америка – не Россия!» – отвечаем честно.
Посему – могилу вырыли. Не то чтобы глубокую и широкую, а соразмерную, два на полтора. И голубей прикормили хлебом, зерном, кашей, рыбой, горохом, бобами, салатом, клубникой.
Выпили. Кто что.
Варвара зверобоихи. Она в бутылёк из-под пепси зверобоихи налила. Получилась розовая смесь, что иван-чай, что земляника, что малина, что гори цвет. Не зверобоиха, а песнь утренняя, свежая, солнечная, воздух, что пружина распрямляется над рекой туманной, над её притоком. И всё ниоткуда, за так, задаром! Оно и верно. Не ценим мы, что вокруг себя, а подавай нам Марс, где яблони цвету-у-т! свои-то вырубили! Охи-охи… приказ был такой. Сверху. Варвара слышала. Она высокого росту! Ей чего! зверобиху пьёт и слушает! А после по деревне разносит. Аки почтальон – хромой Вася, тот лишь газетку в почтовый ящик пихнёт, а Варвара уже новость опередила. Хозяин в курсе. И читать не надо. Ему уже всё рассказали с подробностями, деталями, мелочами такими, что бумага порозовела!