– Убит, – констатирую я, убирая бластер обратно. – Вот так все и было.
– Но… – Клайн вскакивает, весь красный – то ли от смущения, то ли от гнева. – Так же нечестно?
– Это был бой. Пример реального боя. Ясно?
– Но все равно, это не…
– Слушай, скажи сам: если против тебя выйдет кто-то с суперспособностями, движущийся куда быстрее, способный тебе взглядом сломать шею, вооруженный всерубящим мечом… ты полезешь с ним драться голыми руками? Или придумаешь что-то, чтобы выжить и победить?
Какое, однако, обалделое выражение на лице. Явно никогда не смотрел с такой точки зрения.
– Э-э… мне надо об этом подумать…
– Спасибо, – неожиданно сообщает девушка. Короткий, вежливый поклон.
– Спасибо, – присоединяется парень с явным облегчением и тоже кланяется.
Хаар’чак[2]. Не будь они джедаями – поспорил бы, что девчонка уже знает, как они детей назовут.
Ушли джедаи. Грустно почему-то: неужели после войны в Ордене остались сплошь такие телята и старые коряги вроде местного Совета? Впрочем, чему удивляться…
Вдвинул заряд в бластер, полюбовался. Как новенький.
Кто там опять по холму топает? Не дают на солнце посидеть… М-да, джедаев я бы еще понял, но сейчас явился типичный фермер. За десять кликов[3] видно, что загар от грядок, а брюхо от пива.
– Д’брого дня.
– Доброго, – кисло соглашаюсь я. – Чего надо?
Это не джедай, и даже не солдат, можно не церемониться.
– У нас тут к’тханды завелись, – тянет фермер. – Г’лов дв’дцать. Ск’тину режут.
– Сочувствую. Ну а я тут при чем?
– Т’к пострелять. Мы ж запл’тим.
– Чего?
– Ну, зверей пострелять. Ты ж с’лдат, м’ндлор, умеешь. А мы запл’тим.
Нет, ну вот мышление… В самом-то деле – зачем своей шкурой рисковать, когда можно нанять солдата, который все за тебя сделает? И до фонаря им, что пойди война чуть по-другому – и я, возможно, был бы в составе десанта на Дантуин. Хаар’чак, и нас еще обвиняют в чрезмерной практичности…
– Ну т’к, м’ндлор, согласен?
– Мандалорец.
– Ч’го?
– «Мандалор» – это название планеты и титул нашего правителя. А один из народа – «мандалорец». Ясно?
– Угу. Т’к согласен?
– Сделаю, – все равно скучно, а так хоть попрактикуюсь. – У вас там лучевая винтовка найдется?
– З’чем?
– Катхаундов стрелять, сам же просил.
– Т’к у тебя ж этот, – кивает на репитер.
Ди’кут[4]. Я ж не на боевой рейд иду… Попробую объяснить.
– Это боевое оружие, а не охотничье. Оно для сражений предназначено.
– А р’зница?
– М-м… Ну вот стал бы ты боевым мечом мясо к обеду резать?
– А ч’го нет, если острый…
Тьфу.
– Забудь. Есть винтовка или нет?
– Есть.
– Тогда пошли.
Винтовка оказалась… ну не то, чтобы совсем раздолбанной, но в очень далеком от идеального состоянии. Матерясь сквозь зубы, я пару часов убил на отладку и приведение в порядок; в итоге получилось относительно толковое оружие. Хотя перебить из него стаю в двадцать голов все равно хатта с два выйдет.