Честный вор (Блик) - страница 2

Я беспрекословно выполнил его указания. Он направился ко мне.

- Это твой серый "форд"... - он шумно глотнул, так и не закончив вопроса.

- О господи! - вероятно, он принял Бобби Бойкинса за нашего создателя. А может, он всегда обращался к покойникам с этими словами.

- Он мертв?

- Да.

- Ты его убил?

- Нет.

- Ладно, парень, стой тихо, - он быстро обыскал меня, - А теперь - руки назад.

Тут же на моих запястьях замкнулись наручники. Со мной такое случилось впервые и, надо отметить, ощущение не доставило мне большого удовольствия.

- Повернись, - приказал голос.

Я повернулся, чтобы увидеть высокого ирландца, весом под двести фунтов, в защитном шлеме и высоких, до колен шнурованных кожаных ботинках нью-йоркской моторизованной полиции.

- Как тебя зовут, парень? - он достал из кармана записную книжку и карандаш и записал мои имя и фамилию, продиктованные мной по буквам.

- Где ты живешь?

- "Аделфи", восточная часть Сорок Шестой улицы, - Что ты тут делаешь?

- Кое-что ищу.

- В прачечной? В три часа утра? - скептицизм голоса юноши прекрасно гармонировал с изумленным выражением, появившимся на его лице.

- Совершенно верно.

- Чем ты зарабатываешь на жизнь? Мне пришлось подумать, прежде чем ответить на этот вопрос.

- Я посредник.

- Посредник?

- Да. Я помогаю улаживать различные конфликты.

- Между профсоюзами и предпринимателями?

- Нет, в основном между частными лицами. Взгляд его темно-карих глаз упал на сумку.

- Что у тебя там? Грязное белье?

Сумка все еще висела у меня на плече, и он не мог взять ее, не сняв наручники. Подумав, он приказал мне повернуться к нему спиной, отомкнул левый наручник, сдернул сумку и вновь защелкнул его на моем запястье. Обернувшись, я наблюдал, как он отнес сумку к стиральной машине, положил ее на крышку и расстегнул молнию. Выражение его лица подсказало мне, что он никогда не видел девяносто тысяч долларов. Во всяком случае, наличными.

Сначала он покраснел затем пробормотан: "Черт побери!" Он хотел сказать что-то еще, но звякнул звонок, и в прачечную ворвались двое мужчин с пистолетами наготове.

По внешнему виду им едва перевалило за тридцать, но один уже совершенно облысел. Второй, правда, сохранил светлые, чуть волнистые волосы.

- Что тут происходит? - спросил блондин.

Молодой полицейский круто обернулся на звук звонка, и его рука метнулась к нерасстегнутой кобуре. Но, разглядев вошедших, он вытянулся по стойке смирно.

- Я как раз собирался отвести его в участок.

- Кого его? - пистолет блондина по-прежнему смотрел мне в живот.

Полицейский махнул рукой в мою сторону, - Этот крутился здесь, когда я проезжал мимо. Я зашел и увидел, что он разглядывает мертвеца. Тогда я заглянул в его сумку, а она набита деньгами.