— И что мне делать? Парадом-то руководит он.
— Отсоси ему, к примеру. Не встречала парня, которому не нравился бы женский ротик, когда он пылесос. А если такие существуют, то им прямая дорога к психотерапевту, — смеется Мадлен, подливая себе еще.
— Я ни у кого не брала в рот. Кроме Дена, — признаюсь со вздохом.
— Тогда это тем более его заденет. Богатырев наверняка отчитается перед ним после вашей последней ночи. Поблагодарит его… за минет.
Уголок моих губ чуть приподнимается. Минет от Дена звучит забавно, а пришедшее от него сообщение нагоняет тоску.
«Солнышко, ты где?»
— Он у тебя такой милашка, — усмехается Мадлен.
— Скорее всего, долго ждал меня, поздно лег и только что проснулся.
— А то, что ты так и не явилась ночью домой, ничего?
Не знаю, что ответить. Ден не просто тормозит, он буквально плюет на меня, будто я в офисе задержалась, а не прыгала на половом органе накачанного самца, способном пальцем его выщелкнуть.
— В кодексе того клуба и правда все так серьезно? — спрашиваю, отложив телефон без ответа любимому мужу.
— Владельцы предпочитают деньги. Если игрок не платит добровольно, заставят принудительно.
— Ясно. — Беру следующий кусочек пиццы. — А ты долго собираешься так жить?
— Деньжат маловато накопила. Потерплю своего толстопузика еще с полгодика и придумаю какую-нибудь душещипательную историю для нашего расставания. Заболею раком или получу соблазнительное приглашение на работу из заграницы. Поплачусь, как сильно он мне дорог, но нашим путям пришло время разойтись.
— Думаешь, поведется?
— Детка, — цокает языком Мадлен, закатив глаза, — я тя умоляю. Я же его подготовлю, а потом укатаю.
— И что дальше?
— Переберусь в другой город, найду новый кошелек. Буду пользоваться этим телом по максимуму, а к тому времени, как начну песочком дорожки посыпать, унаследую состояние какого-нибудь столетнего растения с кислородным баллончиком на коленях. Уж лучше так, чем выйти замуж за мудака. Извини.
— Все нормально. Ден и есть… мудак.
Мадлен допивает вино, ставит бокал возле коробки и бодро меняет тему разговора:
— Итак, в чем ты пойдешь на свидание?
— Свидание? — прыскаю я. — Скажешь тоже. Платон обещал снять номер в «Шарме».
— Воу, полегче, девочка! В «Шарм» нельзя явиться в дешевых тряпках. — Подскочив на ноги, Мадлен распахивает шкаф и перебирает планки с нарядами. — У тебя же сорок четвертый? Как у меня?
— Вроде да. Если не похудела за эти два дня на нервной почве.
— Как тебе? — Она демонстрирует мне черное платье в пол, с боковым вырезом до верха бедра и тонкими лямками. — Будешь вылитая девушка Джеймса Бонда.