Я весело махнул рукой ей вслед, тщательно ополоснул бритву и, успокоенный, в который уж раз в эту ночь, упал в постель.
Остался лишь друг. Жан. Он неторопливо листает страницы моей последней рукописи и швыряет ее на стол.
- Чушь какая-то...
- Да брось ты, Жан, - вспыхивает его брат Славик, откладывая в сторону другую часть рукописи. - Чувствую, твоя ведь школа. Ты же всегда ему талдычишь об оригинальности, неповторимости...
- Оригинальность, Славонька! О-ри-ги-наль-ность!.. - нараспев тянет Жан. - Или ты под этим словом понимаешь и бред пьяной обезьяны? - Он тычет пальцем в мои листки, впитывающие в себя лужицу со стола.
- Почему бред, ну почему?! - Славка вскакивает с кресла, которое жалобно взвизгивает, расставаясь с его тяжестью. Он сует в рот сухарь и начинает с хрустом перемалывать его, не прерывая, однако, диспута.
- А помнишь, как возник вопрос: а кто такой Андрей Тарковский?
- Э, нет, парнишка, нет! - энергично возражает Жан.
- Чего уж нет, раз - да?! Ведь люди дошли до того, что плевали в экран с его "Зеркалом"!
- Некоторые, Славонька, не-ко-то-ры-е, - чеканит Жан.
- Дегенераты! - рычит Славка.
- А вдруг в данном случае в числе этих некоторых - ты?!
- Парнишка, заговариваешься!..
- Не я, а ты!
Славка подвижен и, конечно, сейчас, распалившись в споре, он принимается бегать по комнате, ожесточенно жестикулировать. Кроме того, он неплохой артист и может довольно убедительно сыграть чувства, возможно, ему и не присущие.
Но Жана с толку сбить не так уж легко. Он улыбается, бросает насмешливый взгляд на экспансивного оппонента.
- Слушай, братец, ты не разыгрывай мне здесь интермедии. За что ты хочешь выдать этот пьяный бред?
- Обычная гиперболизация.
- Обычная?
- Ну...
- Ну!
- Не совсем...
- Пьяная?
- А что же, человеку и выпить нельзя?
- Можно, - Жан обладает способностью "рубить" действия. - Налей!
Славка мгновенно хватает из-под стола огромную, кажущуюся черной бутылку, расплескивает в сомнительной чистоты граненые стаканы портвейн, опрокидывает в рот.
- Поехали к нему.
Жан бросает взгляд на часы.
- Четыре. Спит.
Славка замирает посреди комнаты, закрывает глаза, настораживается, напрягается и через несколько секунд выпаливает:
- О нас думает.
Жан хохочет:
- Лови такси, телепат.
Я снова достаю трубку, набиваю ее табаком, произвожу ревизию в баре и начинаю ждать гостей. В этот раз наяву.
Ожидание томительно. Я прикидываю: оделись, вышли, поймали, сели, договорились - едут. Стрелки на часах отсчитывают промежуток, нужный на дорогу. Все это время я спокоен. Я жду. И только когда лимит выходит, вздыхаю: не поймали такси и, конечно, вернулись. Не такие уж они упрямые. Жан, к тому же, в прошлом году погиб-таки в автокатастрофе...