Несколько мгновений я молча смотрю на него. Просто неслыханно. Вчера Берганца всего парой фраз выяснил все про мою жизнь. Сегодня Риккардо. Это же моя роль, черт побери! Немедленно верните мне мою сторону баррикады. Хотя и должна признать, что окружение этих мужчин, которые для разнообразия в интуиции мне не уступают, – как глоток свежего воздуха.
– Попробуешь применить ко мне психоанализ еще раз, я тебя не брошу, а убью, – ворчу я.
Но, прежде чем шагнуть первой в длинный коридор, улыбаюсь в ответ.
Не уверена, что девушка должна так отвечать своему парню, но каждый делает то, что может.
Стоящий у стойки с пневматическим оружием рейнджер окидывает меня полным недоверия взглядом.
– Я же просил одеться нормально, – шепчет мне Риккардо, пока я разглядываю пистолеты для новичков без лицензии на оружие.
Должна признать, я немного разочарована. Вовсе это и не пистолет, больше похоже на внебрачного ребенка фена и щипцов для завивки волос. Будто его сконструировали по детскому рисунку, просто описав пистолет вслух. Ствол слишком длинный и тонкий, рукоять настолько эргономична, что почти оскорбительна. Рейнджер подходит к нам и, стараясь говорить как можно меньше, показывает, как его заряжать. А это уже интереснее. Чтобы доказать, что убивать никого не собираюсь, я осторожно улыбаюсь.
– Будьте внимательны, стены кабинок деревянные, – бурчит он, и я вспоминаю, что с фиолетовой помадой мои улыбки срабатывают еще хуже, чем обычно.
– Давай попробуй, – подбадривает меня Риккардо. Я замечаю, что он встал за моей спиной, посередине коридора, куда выходят так называемые площадки, то есть деревянные кабинки, расставленные напротив мишеней.
– Боишься? – поддразниваю я. – Мне кажется, эта штука даже тост с маслом не поцарапает.
– Ну мишень-то на расстоянии десяти метров. Если оно стреляет на десять метров, значит, не совсем фигня, так? Попробуй, проверь, что она может.
Эм. Что ж. Пробуем. Выглядываю из окошка, выходящего на ведущие к целям дорожки, и принимаю позу, подсмотренную в фильмах: встаю боком, вытягиваю руку, голову склоняю к плечу. Отчасти стрелок, отчасти фехтовальщик. Элегантно. Мне нравится. Стреляю, и мир разделяется пополам: внутри меня землетрясение в семь баллов по шкале Рихтера, только что превратившее мою правую руку в желе, а снаружи, похоже, вообще ничего не произошло.
– Что за ерунда, – жалуюсь я, массируя локоть.
– В следующий раз встану перед мишенью, похоже, самое безопасное место, – хихикает Риккардо, козырьком приложив руку ко лбу, делая вид, что ищет неизвестно куда попавшую пулю.