Глава 9
Закончив работу, Стася пошла, наконец, укладываться спать. «Тр-р» – завибрировал в ночной тишине телефон, пришло новое сообщение от Мартина. Прочитала: «Послушай, что мне прилетело» – прочитала его любимую фразу. «Послушаю, конечно, надеюсь эта птица лучше, чем залетевшая раньше!» Уже привычно надев наушники, она нажала на пуск.
Мелодия плыла как река, переливаясь бликами света на воде, ритм не спеша повторялся, томил и не отпускал, как уверенный партнёр, ведущий в танце. Перед Стэйс, снова встала их последняя встреча. Да, было так… именно так… она была зачарована и снова медлила с ответом. Как сказать, что твоя музыка не просто хороша, она околдовывает? Ну не словом же «круто», не «клёво»! «Очень. Очень красиво, – только и выдохнула Стэйс, затем добавила, – сохрани её обязательно. И если будут слова, то нужны очень хорошие, чтобы не испортить». В ответ прилетел смайл. Что бы мы делали без маленьких мимов в телефонах?! Забыв про сон, она тут же подхватила любимую игру, стараясь придумать стихи, но какими же они должны быть, чтобы не пропало волшебство? Стася не знала. Задачу немного облегчала пара фраз, напетых Мартином по ходу мелодии, они будто срослись с песней, изменять их совсем не хотелось. Она пыталась дописать, дополнить, развить, но походило на то, будто ребёнок подошёл поцеловать тебя на ночь, «спокойной ночи, мама», а ты вдруг говоришь: «Учись завтра хорошо!». Верх нелепости! Однако, Стэйс билась долго: «Я смогу! Я тоже была там!», пока, наконец, пришедший сон не выключил идеи в её голове, оставив силы только погасить лампу у кровати.
Утром, едва проснувшись, она снова взяла в руки блокнот, лежавший прямо у подушки. Перечитала. Ох, нет, не то… Так бывает. Вечером тебе кажется, что получилось очень даже не плохо, а утром сплошное разочарование и нелестные выводы о своих способностях. Что поделаешь?! Она давно знала эту черту за собой и приучила себя вечером не показывать результат никому, а, как говорят, переспать с этим ночь. Вот и в этот раз, слава Богу, что не отправила эти графоманские бредни. Но это означало лишь, что она с новыми силами кинется на штурм Замка Прекрасной Песни. «Я ведь тоже чего-то стою»!
Дорога на работу… «Хорошо, что «села за руль» – не случилось в моей жизни. Вот как бы я сочиняла сейчас?». Метро так не отвлекает, и, благо, ехать почти целую ветку, главное не проехать свою станцию. Она писала и стирала карандаш в блокноте снова и снова: «Может так? … Нет, чушь какая-то». Пара строк уже нравились, но остальное – тяжёлые как камень, совсем не подходят. Переступив порог поликлиники, здороваясь с коллегами, надевая халат, Стася с сожалением убрала записи до вечера и настроилась на рабочий лад: «Проходите, пожалуйста. Садитесь».