И Оливия внезапно почувствовала более чем поняла, что Альберт, тогда говоря о нем, не лгал, и даже ничего не преувеличивал...
...Только протянуть эти несколько минут перевоплощений души...
Она смахнула выступившие слезы.
-- Не плачь, будь умницей,-- Дэвид нежно гладил ее лицо, глаза, ресницы,-- ведь все мы не безгрешны. Ведь я с тобой, и не стоит так ревновать к бестолковому прошлому...
-- И к неизбежному будущему?..
Он рассмеялся.
Ей показалось море жестокости и бессердечия -- он даже смеется -- какой смысл теперь имели слова, жесты, взгляды... Для него все ее чувства -страхи, боль, опасения -- смешны и несерьезны...
-- Ну неужели ты не простишь мне даже то, что раньше я тебя не знал? -он снова обнял ее.
Она прижалась к нему:
-- Ведь ты будешь ждать меня, правда? -- на ресницах капли слез,-- Ведь ты не опередишь меня на вечность, не заставишь бесконечно гнаться за твоей исчезающей тенью?
-- О чем ты?
-- Я обещаю: ожидание не будет долгим. Но и ты обещай: не уходить слишком далеко...
-- Я не понимаю,-- неуверенно уже произнес он,-- что ты хочешь сказать?..
Она взглянула в его глаза -- они были полны растерянности и недоумения. "Нет, он не видит, не чувствует..." Оливия резко отстранилась. Будто туманная пелена застелила ее мысли, останавливая взгляд на оконном стекле.
Зачем?..
Зачем все это? Почему она ему что-то говорит, о чем-то просит? Зачем пытаться словами и пустыми рассуждениями прокладывать себе дорогу, стараясь замаскировать приближение, вдруг ставшего таким дьявольски неизбежным, финала. Ведь сейчас наполнится прозой возвышенная поэтика ее любви, в грязной агонии уходящей в неизвестность вместе с этим человеком, этим единственным, единственно и безнадежно любимым...
Она не слышала, что он говорил ей, словно погруженная в летаргию, и очнулась внезапно, вдруг больше почувствовав, чем услышав, как его слова перешли в мучительный стон.
Оливия медленно обернулась -- Дэвид болезненно сжимал пальцами виски.
-- Что с тобой?
-- Ужасно вдруг разболелась голова,-- ответил он после паузы,-- Здесь очень душно, просто нет воздуха... Открой, пожалуйста, окно...
Она машинально подчинилась. Ветер взметнул шторы.
-- Так лучше? -- поинтересовалась Оливия, присев на край кровати.
Он ответил не сразу, будто стараясь пересилить боль, заглушающую разум и рассеивающую мысли.
-- Немного лучше,-- он попытался улыбнуться,-- Наверное, мне не следовало вчера пить вино: такое ощущение, как будто его было море и вперемешку с чем покрепче... И голова...
Оливия бесчувственно смотрела на него. Она ждала окончания не сожалея -- ей казалось, что это уже не Дэвид, открывалась финальная страница прозы...