— Спасибо, — улыбается мне, устало приваливаясь спиной к одной из стен лифта.
— Тебе на какой?
Язык не поворачивается говорить с ней на «Вы». Дай бог, если этому взлохмаченному чуду лет двадцать. И то с большой такой натяжкой.
— На третий. А вам? — выдыхает она, все еще пытаясь восстановить дыхание после своей пробежки.
— Мне? Тоже, — вру и нажимаю на кнопку третьего этажа.
Долетаем быстро. Выходим. Она первая, затем шлейф ее пряных духов с нотками чего-то острого. Не могу определить. Машинально втягиваю воздух глубже, пропуская его в себя. Перец, дерево… Парфюм ближе к мужскому. Странный выбор, а может… Да, наверняка у нее парень есть. Хотя нет, таким девочкам не положено иметь просто парня. Жених? Вот это уже вполне возможно. А если муж?
«О чем ты думаешь, Завьянов?!» — даю себе мысленный подзатыльник. Но на замужнюю она точно не похожа и почему-то это меня успокаивает.
Брюнетка скрывается за поворотом. Я снова жму на кнопку лифта. Мне, вообще-то, на минус второй. На кой черт я сюда припёрся? Даме уступил. Сама вежливость!
Из лифта выхожу с улыбкой. Киваю дежурному охраннику. Он странно на меня косится. Здесь вообще редко улыбаются, но у меня шикарное настроение. Пусть только попробуют испортить.
Захожу в кабинет начальства. Жду в секретарской, пока оно, это самое начальство, освободится.
— Виктор Сергеевич, — зовет меня Оля. — Проходите.
— Спасибо.
Поправляю серый пиджак, провожу ладонью по коротким волосам.
— Оленька, поужинаешь со мной? — подмигиваю девушке. — Я такой голодный. Только из командировки.
— Виктор Сергеевич, — закатывает глаза. — У меня жених! А вас ждут.
— Да помню я, — смеюсь. — Уже и пошутить нельзя.
Захожу в кабинет. Отчитываюсь о проделанной работе. Получаю одобрение на законный отпуск и сваливаю, еще раз шутливо подмигнув Ольке. Кайф. Десять дней можно законно деградировать. Телевизор, книги, вкусная домашняя еда. М-м-м… Захлебываясь слюной, выбираюсь на улицу. Сажусь в машину.
— Вас домой? Или на городской квартире переночуете?
Мой водитель тоже устал. Долго мы были в дороге.
— На городскую давай. А в поселок завтра, как проснемся.
Гриша заводит машину. Уже дёргает ее с места, как со стороны задней пассажирской двери я снова слышу хлопок. Смотрю в окно. Знакомые все лица.
— Подожди-ка, Гриш.
Наклоняюсь, с кнопки открываю окно.
— Это не лифт, девочка, — усмехаюсь, разглядывая загадочную незнакомку. — Не надо так дубасить по борту тачки.
— Не помну, не бойтесь, — фыркает маленькая язва.
А красивые глаза у нее красные, будто плакала. Нос припух, губы тоже. Сразу отмечаю детали. Мне становится еще интереснее, кто там у нас на третьем этаже такой злобный? Такую красоту обидел.