Бросаем машину. За руль пока никто из нас сесть не может. На такси едем в ближайшую больницу. Нас встречают, зашивают под обезболивающим. Предлагают вызвать полицию. Приходится светить корочкой. Вопросы сразу снимаются. Так же, как и предложение о госпитализации.
Едем в отель успокаиваться, восстанавливать силы и думать, кто слил инфу Алихану о том, что я здесь и нашел ящик?
Местные менты, больше некому.
Как узнали?
Вчера ведь мы ничего не нашли, а сегодня приехали в офис Садыкова вдвоем.
— Гриш, там вчера камеру или микрофон оставили наши доблестные коллеги. Надо бы найти перед отъездом.
— Думаете, пальцы оставили, Виктор Сергеевич?
— Следы всегда остаются, Гриш. Наши найдут. Вышлют сюда кого-надо и всех накажут. Майора Соболева СБ уже ебет во все щели. Хорошо хоть тоже на меня не повесили. А то дело-то одно, они могли, — устало смеюсь. — Отдыхаем сейчас. Вечером сходим, заберем «следилки» и домой. Нам здесь больше делать нечего.
— Как скажете, — мой верный водитель закрывает глаза и через пару минут уже спит прямо на маленьком неудобном диване у стены.
Я ложусь на кровать с ноутом. Вставляю в разъем флешку, которая была в ящике. Там несколько видео. Открываю первое сверху, и наступает тот момент, когда ты не сильно-то и радуешься, что был прав.
Виктор
«… Красивая еще даже не женщина, девушка возраста моей Элины, если не младше года на два, сидит на старом деревянном стуле с поломанными рейками на спинке в комнате, похожей на бетонную коробку с зарешеченными окнами.
Шелк очень длинных смоляных волос касается грязного пола. Яркие карие глаза с пушистыми черными ресницами распахнуты от неподдельного, животного ужаса.
На губах и подбородке засохшая кровь.
Когда-то красивый, скромный, как и положено правильно воспитанной кавказской девочке, аккуратный маникюр содран, ногти неровно обломаны. Под ними грязь, будто она рыла пальцами землю или скреблась по бетонной стене.
Длинная черная юбка порвана сбоку. Из разрыва ткани видна стройная ножка со ссадинами от внешней стороны бедра до колена. На ее бледных как молоко щеках застыли слезы. А рядом в коляске навзрыд плачет ребенок. Мальчишка, которому вряд ли больше полутора лет.
У пленницы не связаны руки, но она не прикасается к малышу, не пытается его успокоить. Ей нельзя. Это жестокая пытка. Юная красавица для него либо мать, либо старшая сестра. Скорее всего, второе, хотя, вспоминая регион, может быть и первое. Смотря из какой она семьи…»
Ставлю на паузу. Встаю с кровати, иду за коньяком. Я разное видел за годы службы в своем отделе, но меня каждый раз ломает от таких вот картинок. Они въедаются в память на всю жизнь. Снятся потом, напоминая, что ты сделал недостаточно, раз такие вот девочки попадают в плен к ублюдкам. Раз страдают дети, значит ты не доработал.