Пусть. Мне не жалко. Но только уже без меня.
— Я подала на развод, — наконец признаюсь ему.
— Лика! — взрыкивает он. — Да, какого черта ты творишь??? Какой развод?
— Обычный, — жму плечами, — штамп в паспорте, и мы снова свободны.
— Свободны?
— Да. Каждый пойдет своей дорогой, и давай попытаемся не испортить воспоминания о нашей совместной жизни.
— И ты так спокойно об этом говоришь, будто тебе плевать!
— Мне не плевать, но я все решила.
— Решила? А моим решением ты поинтересоваться не хочешь? — цедит сквозь зубы.
— Ты свое решение озвучил, когда на других баб полез, так что не строй оскорбленного и униженного, — отмахиваюсь от его претензий.
— Твою мать, Лика! Я уже извинился, признал свою ошибку. Сколько можно? Это не повод разводиться!
— Ты так считаешь? — усмехаюсь, в тайне восхищаясь его непробиваемостью. Признал ошибку, извинился, значит все нормально, можно требования выдвигать. Красавец!
— Да! Уверен! Я пытаюсь все исправить, восстановить, а ты из-за своей гордыни готова разбить все окончательно.
— Мда-а-а, — тяну, искренне офигевая, — не повезло тебе с женой. Ой, не повезло. Не ценит она твоих усилий по сохранению семьи.
— Прекрати паясничать! — рычит, вскидывая на меня яростный взгляд.
Талантливый малый. Это уметь так надо, чтобы все с ног на голову перевернуть, и себя представить спасителем отношений, а меня гордячкой, ломающей семью.
— Все, Стас, закончили?
— Ни черта не закончили! И не закончим, пока ты дурь из головы не выкинешь. Ты, между прочим, тоже не ангел пушистый! Сама с каким-то мужиком за моей спиной спуталась. Но я готов переступить через себя, готов простить, потому что сам во многом виноват. Понимаешь? Я готов все это забыть!
Я понимаю только одно — ни черта он не готов, и не забудет никогда. Такие как он не забывают и не прощают, когда перед ними перестают преклоняться.
Только мне его прощение не нужно, пусть подотрется им.
— Стас, еще раз повторяю: нет никаких возвращений. Разводу быть! Я не заберу заявление! Не передумаю! Не пойду на попятный! Я не хочу восстанавливать наш растоптанный мирок! У меня новая жизнь, и тебе в ней места нет, а того мужика, о котором ты говоришь, я люблю. Вот и все. И нет смысла продолжать этот разговор.
— Любишь? — глаза наливаются кровью, — любишь? Сколько ты с ним?
— Месяц, — признаюсь, гордо вскинув подбородок, выдерживая его убийственный взгляд.
— Месяц??? Какая любовь может быть за месяц?
— Самая, что ни на есть настоящая! Я. Его. Люблю.
— Ты сама себя слышишь? Сидишь тут со мной, заливаешь про любовь к какому-то мудаку!