«Привет. Как дела?». — Простые слова, а меня трясет.
«Хорошо. А у тебя?»
«Нормально. Чем занимаешься?»
«Смотрю телевизор, листаю книгу». — Пишу и улыбаюсь, как сопливая школьница. Потом одергиваю себя, пытаясь натянуть невозмутимую маску. Не хватает еще со своей блаженной улыбкой перед мужем спалиться.
«Одна?»
«Какое это имеет значение?»
«Ты не ответила на мой вопрос».
О, какой суровый товарищ-адвокат! Аж дрожь по спине и мурашки, упс, и грудь наливается от возбуждения. А это всего лишь переписка!!!
«Нет. Не одна.»
«С мужем?»
«Да», — почему-то неудобно в этом признаваться, будто чем-то недозволенным занимаюсь, неправильным.
«Когда поговоришь с ним?»
«О чем?» — неужели так решительно настроен? Самка внутри меня ликует, упивается этим ощущение.
«О том, что разводишься и переезжаешь ко мне!».
«Жень, ты серьезно?»
«Серьезнее не бывает».
«У нас ничего не выйдет», — пишу и сама себе не верю. Гадкий голос в голове нашептывает: “Все выйдет, все будет супер, стоит только решиться”.
Но как тут решишься, когда за плечами пять лет счастливой семейной жизни. Да. Сейчас все покатилось под откос, но раньше… это время просто так не перечеркнуть, не выкинуть из головы. Я просто не умею жить иначе. Без Стаса… Мы проросли друг в друга, и как избавиться от этой привычки, я пока не знаю.
«Да почему???»
Женя бесится? Ревнует???
Чувствую это.
«Мы с тобой едва знакомы». — Задыхаюсь от эмоций.
«Ну и что?»
«Как это, ну и что? Мы даже ни разу не разговаривали нормально, на свидание не ходили. У нас ничего нет, кроме сегодняшней ночи».
Пишу, отправляю и тут же за собой все подтираю, как заправский шпион.
«Как же два испорченных костюма и моя безвинно пострадавшая задница?»
Чуть не прыскаю со смеху, но сдерживаюсь. Губу закусываю и дальше пишу:
«Я поняла. Ты хочешь заманить меня к себе в отместку за испорченные вещи и отыграться?»
«Дурочка».
«А что? Запрешь у себя дома, превратишь в бесправную служанку, или продашь в рабство», — перебираю смехотворные варианты.
«Или затрахаю до смерти», — его вариант мне нравится больше.
Да, да, да! Развратница внутри меня нетерпеливо хлопает в ладошки. Сделай это! Я согласна. Лучше смерти не придумать!
«Фу, пошляк», — наигранно обиженно отправляю.
«Зато честный».
«Я тоже честная».
«Тогда поговори с мужем!”
«Жень, прекрати. Ты гонишь коней».
«Дай ему трубку я сам поговорю и приеду за тобой хоть сейчас».
В груди сдавливает, сердце грохочет как ненормальное.
И я не сдерживаю судорожного вздоха. Что он творит? Я сейчас дымиться начну, от противоречивых чувств.
Это все неправильно, некрасиво. Порочно. И так томительно желанно…