— Ой. Милый, я же забыла, — останавливаюсь и лезу в сумочку. Достаю контейнеры с едой и ставлю их на ближайший стол. — Кушай, родной. Контейнеры привезёшь домой.
— Ясь, ты на чём? — Прилетает мне в спину.
— Такси, Саш, — останавливает меня, придерживая за локоток, а потом из кармана брюк достаёт ключи от своей машины.
— Держи, мне будет спокойнее, — с этими словами он вручает их мне. — Давай провожу, чтобы ты по парковке долго не искала её.
— Уверен? — Смотрю на него. На ключи. Серьёзно?
— Более чем.
Он обнимает меня и ведет на парковку. Хочу возразить, что замёрзнет же, но одёргиваю себя. Я ему никто и не обязана о нём заботиться.
Машина оказывается близко к выходу из офисного центра, но ветер ледяной и поэтому мне всё же не по себе от того, что он в одной рубашке.
— Ты обещала поцелуй, — прижимает к себе и не оставляет шанса увернуться. Готова возмутиться. Офисе что было? — Думаешь я не понимаю, что ты задумала. Даже не ты, а Мила.
— Так зачем подыгрываешь? — Между нами буквально пара миллиметров. Дышу этим несносным мужчиной. Ноги подкашиваются от близости и мне хочется чувствовать его руки на себе, а не через кучу ткани. Тёмные глаза лишают воли. Я уже готова снова поцеловать его. Сама. Без обещаний. Без уговоров. Просто сама.
— Это выгодно не только вам, девочки. И если ты думаешь, что расплачиваться потом не придётся, то, милая моя, ты ошибаешься. Я стрясу с тебя всё, что ты мне обещала и не обещала тоже.
Проводит руками по спине. Этот жест настолько чувственный и собственнический, что хочется дать нахалу пощёчину. Но весь мой протест тонет в поцелуе. Жадном. Жарком. Ломающем последние доводы разума. Всё происходит именно так, как летом. Парковка. Я. Он. И сумасшедшее чувство безнаказанности и правильности того, что происходит между нами.
— Свидание у нас будет сегодня, — шепчет на ухо и прикусывает мочку. — Договаривайся со своими заговорщицами. Кто там сидит у тебя с детьми? И сегодня мы поужинаем вместе. Вечер начинается в восемь, — смотрит мне в глаза, а я ещё дышу глубоко, пытаясь привести себя в порядок. — Платье хочу то самое. Красное. Запомнила?
Киваю. И он усаживает меня за руль.
— Документы в бардачке. Права с собой?
— Ты бы про это спросил, когда я домой доехала, — тихо ворчу. — Да. В сумочке. Ношу с сбой по привычке.
— Умница. До вечера.
Он уходит, а я сижу и не могу сосредоточиться. Не с тем человеком собралась играть. Он сильнее. Даже в этом положении ведёт.
Ну девочки! Ну удружили. Я сама захлопнула свою ловушку и теперь уже поздно отступать. Красное платье. Красное… Ну Риверс! Будет тебе не только красное платье.