КАМЧАТКА. КОВЁР.
Нигде так хорошо не пьётся, как в гарнизоне, в циклон. Вкусна водка. Божественно шило.
В гостях у нас Наташка № 1 с мужем Игорем, и все мы сидим на кухне. Только Женя, наш старший, у себя в комнате за компом.
За окном валит очередной снег. На столе разносолы и холодная водка. Мы беседуем. Душееевно. Уж слегка наклоняясь друг другу.
– Солнышко, у нас осталась черемша? Принеси.
Начинаю идти на балкон. Там холодно. В щели наметает горками снег, и он висит бахромой на окнах, по кругу, оставляя маленькие круглые иллюминаторы.
Я стою, мерзну и слушаю завывания ветра.
Ставлю банку на ковёр, чтобы закрыть дверь.
На кухне слышны голоса и смех. Рассказывают какие-то истории. А вокруг меня зеленое море ковра командира подлодки, в квартире которого мы живем.
Мне тепло и уютно. Приятная тяжесть во всем теле. Полудрёма баюкает.
Ребята заходят попрощаться. Садятся на коленки. Целуют в лобик. Накрывают одеялом.
Тянет свежестью из-под балконной двери. Я сладко сплю до утра, сжимая банку с маринованной черемшой.
КАМЧАТКА. МОРОЗКА.
Морозная – горнолыжная трасса под Елизово, знаменита забором вокруг базы – из сломанных разноцветных лыж.
Покончив с елизовскими делами, уже глубоко после обеда, поехала туда по скользкой ледовой дорожке. На Тойоте Королле, дизельной белой ласточке, выносливой праворульной японочке.
Через пару часов густо-розовый закат раскинул крылья на морозном небе, намекая, что всем замужним Барби давно пора домой. На белокрылой Тойоте двигаюсь аккуратно, не выше 3 –ей скорости. С дороги бы не улететь! За мной караваном тихонько, не резвясь, едут другие горнолыжники. Держат дистанцию.
Звонок на мобильный.
– Ты где?
– Уже подъезжаю! – рапортую, безбожно «вря» и автоматически включая следующую передачу, тороплюсь ведь – нивелировать расхождение с ответом.
В ту же секунду задние колеса отказываются подчиниться моей несгибаемой воле. Согласно технике управляемого заноса, ухожу передними в ту же сторону, пытаюсь выровнять машину. Виляя задом вправо-влево с увеличивающейся амплитудой, с трудом держусь на дорожном полотне.
Дорога предательски сворачивает крутым виражом направо. Всё. Приплыли. По дуге, через встречку лечу по раскату к снежному брустверу, сооруженному шнеком на обочине. Моё управление автомобилем закончено. Отдыхаю, вцепившись в руль, чувствуя всем телом, как меня заваливает на правый бок и в кювете перевернёт. На подлете к снежной стене хочется потянуть на себя штурвал. Не-а! Фонтан снега! Прям, как у Сурикова, «Взятие снежного городка». После столб пАра! Ничего не видно. Лежу на правом боку. Больно от впечатавшейся в него дверной ручки. Спасибо глубоким камчатским снегам, да молоденьким деревцам, на которые меня навалило. Не на крыше!