Трогаемся в тишине, больше не знаю о чём с ним говорить. После того как этот человек заявил, что я «не в его вкусе», отвернулась к окну и больше к нему не поворачивалась. Как будто он в моём вкусе, пф-ф, да у меня Витя вообще-то есть.
Едем минут десять, пока я не вспоминаю, что адрес я свой начальнику не называла.
Молча кошусь на мужчину, а он так же молча пытается разглядеть за лобовым стеклом дорогу. Страшновато как-то становится, куда это он меня везёт?
Дворники не помогают, ливень застилает всё, рассмотреть где мы едем я при всём желании не могу.
— Какой же сильный дождь идёт, да, Демид Сергеевич? — начинаю беседу издалека.
— Хочешь поговорить о погоде, Мыш-шкина? — усмехается, быстро кинув взгляд на меня, и тут же переключается обратно на дорогу.
— Почему вы постоянно зовёте меня по фамилии?! Я же не говорю вам «Кошкин, вот ваш чай», — складываю руки на груди и сверлю невоспитанного водителя взглядом.
— Ещё бы сказала, я вообще-то твой начальник, — направляет на меня указательный палец, — Как хочу так и называю, — снова быстро кидает взгляд на меня и возвращает его обратно на дорогу.
— Хамский хам, — шепчу себе под нос и отворачиваюсь к окну.
— Что ты там говоришь, Мыш-шкина? Что я самый лучший начальник на свете?
— Губу раскатал, — снова шепчу и закатываю глаза.
— Опять не расслышал, — резко сворачивает к обочине и повышает голос, — Давай-ка погромче, что я там раскатал, м? — начальник быстро отстёгивается и нависает надо мной.
— Ничего, ничего, ничего не говорила, — быстро тараторю и зажмуриваю глаза.
Дождь барабанит по машине, гром грохочет, машины сигналят и злой демонюка нависает надо мной.
— Говори! Или сейчас высажу!
— Г-губу раскатал, — пищу всё ещё жмурясь.
— Что ещё? Живо!
Резко открываю глаза и тут же вжимаюсь всем телом в сиденье, потому что лицо этого ненормального в нескольких сантиметрах от моего, и ещё… кажется он и правда псих.
— Хамский хам! Это я про вас, Демид Сергеевич! — нащупываю в сумке маленький газовый балончик и крепко сжимаю в ладошке, пусть только попробует пристать, как пшикну — мало не покажется.
Но он наоборот откланяется от меня, откидываясь на спинку своего сиденья, и накрывает лицо ладонями.
Ой… Он что же..?
— Демид Сергеевич, вы что, плачете? Демид Сергеевич, я не хотела вас обидеть, честно… - так, стоп, а я хотела или хотела?
Дотрагиваюсь до ходящего ходуном мужского плеча и слегка поглаживаю.
— Мыш-шкина, ну ты… Просто хамская хамка! Честное слово, — убирает руки от своего лица, и я вижу, к сожалению, не слёзы, а улыбку направленную на меня.