— Удачи! — советую ему.
Ледяной душ прочищает мои мозги. Кажется, после телефонного звонка Эбби я загудел… Больше чем на сутки! Вот это загул.
Вспоминаю всё и едва не матерюсь. Кажется, я даже нюхнул кокс в одном из баров. Липкий холодок страха проносится по спине и цепляет меня за яйца. Больше никакого кокса, клянусь. Бью стену кулаками. От тупой боли становится чуть легче. Меня давно не торкало в сторону наркоты. Но вот опять сорвало. Это дерьмово.
«Всего один раз! Этого больше не повторится!» — говорю себе.
Но встречей с Эбби, той сукой-монашкой, башку словно разнесло на ошмётки и вспомнилось многое, что было тогда, пять лет назад. Я бы не хотел думать об этом. Но мысли лезут, как тараканы, изо всех щелей. Не самые приятные воспоминания. Возвращаюсь в свою спальню.
— Надевай! — Итан кивает на тёмные, почти чёрные джинсы и белую рубашку, разложенные на кровати.
— Это ты у меня нашёл? — спрашиваю, не веря своим глазам. Не думал, что у меня в гардеробе есть что-то в этом роде.
— У тебя. Чаще заглядывай в шкаф, а не в мусорный бак, — язвит Итан, бросает на меня взгляд и говорит. — Трусы тоже надень. Но найди их сам. Я не стал копаться в твоём белье, извини.
— Натянул бы перед этим свою перчатку, — огрызаюсь я.
— Ха-ха, — Итан брезгливо откидывает в сторону простынь и садится на кровать.
Я спокойно одеваюсь под взглядом друга.
— Только не говори, что ты сделал ещё одну наколку, — бросает он мне с чёртовой усмешкой Мона-Лизы.
— Рассматриваешь мой конец? — спрашиваю, натягиваю чёрные боксеры. — Всегда знал, что ты педик, и мечтаешь отсосать мне.
— Конченый ты, Мэт. На какой помойке тебя подобрал Ченс? — беззлобно отвечает Наглец.
— На той же самой, что и тебя. Только меня чуть раньше. Мы вообще-то оттягивались в покер. Для виду. Пока там не появился зануда вроде тебя и едва не испортил постанову своим неуёмным желанием выиграть!
— Бла-бла-бла… Пошевеливайся! — командует Итан и первым выходит из дома.
Вываливаюсь из дома и щурюсь от яркого солнца. Чёрт… Утро-то уже не раннее. Слышится рык мотора. Низкое, равномерное рычание. Сегодня Итан оседлал чёрный Bugatti Veyron. Я заваливаюсь на сиденье и не могу удержаться от восхищения, погладив приборную доску.
— Руки! — негромко просит Итан.
— И как мне сидеть в твоей тачке? — злюсь. — Прости, бро, но я своей жопой кресло натираю. Ничего страшного? Может, надо было надеть полиэтиленовый футляр, чтобы я не запачкал твою тачку?
— Заткнись…
Тачка несётся на сумасшедшей скорости. Наглец спокоен. Как будто сидит и рубится в приставку, а не разгоняет зверя на предельную мощность. Спокойный, как труп. Однозначно, он давно сдох и просто притворяется живым. Я бы сидел с очень упоротым видом за рулём этой тачки, чувствуя каждый толчок поршня в двигателе этой дерзкой суки. Кайфовал и наслаждался бы каждым рыком зверя.