Звуки воды затихают — сейчас он выйдет! Надо быстрее уходить.
Бегу в коридор и дрожащими руками вставляю ключ в дверь. Выхожу и захлопываю ее за собой.
Просто убегаю. Но как добраться до дома? Телефона нет. Кошелька нет. Сумки тоже нет. Всё осталось там, в ресторане.
Вижу во дворе пожилого мужчину, стоящего возле машины и разговаривающего по телефону.
— Отвезите меня, пожалуйста, домой, — я подхожу к нему и обращаюсь с мольбой.
Он как раз убирает телефон и с удивлением оглядывает меня. Вид у меня и правда странный. Наверное.
— Я сумку потеряла, — на ходу придумываю я. — Я вам деньги из дома вынесу. Правда. Я не вру.
Смотрю на своего молчаливого собеседника.
— Пожалуйста, — произношу чуть слышно.
— Далеко? — вдруг спрашивает он.
Называю адрес.
— Ну, садись, — он открывает машину. — У самого дочь такая же бестолковая.
И он отвозит меня до дома.
— Подождите, пожалуйста, — говорю я. — Я сейчас деньги вынесу.
— Не надо, — слышу в ответ. — Иди. Родители, наверное, места себе не находят.
Я искренне благодарю его и, как только выхожу из машины, он уезжает.
Иду домой. Я не знаю, что меня там ждет. Но точно ничего хорошего. Папина машина припаркована здесь же. Значит, он, скорее всего, дома.
Выдыхаю и звоню в дверь.
Проходят мучительные минуты ожидания, прежде чем мне открывают дверь. Папа.
Он молча оглядывает меня с ног до головы. Потом разворачивается и уходит в комнату.
Закрываю дверь и иду за ним.
Он сидит в свадебном костюме на кухне. На столе бутылка виски и стакан.
— Пап, — начинаю я неизбежный разговор, но он грубо обрывает меня.
— Где ты была? — смотрит исподлобья.
Молчу. Врать не хочу. Но и сказать правду тяжело.
— С ним? — рычит отец. — Ты была с Арсланом?
Слезы уже душат меня. Боюсь сказать хоть слово, потому что оно заглушится всхлипами. Поэтому молча киваю.
— Сука! — кричит отец и запускает стакан со стола в стену. Он разбивается совсем близко от меня. По стене стекает коричневая жидкость.
— Как ты могла, Арина?! Как?! — кричит он. — Что произошло?! Он силой утащил тебя?! Изнасиловал?! Поехали в полицию! Поехали!
С этими словами он встает.
— Нет, пап, — наконец, произношу я. Одним молчанием тут все равно не обойдешься. — Он не заставлял… Я не знаю… Как сказать…
— Что моя дочь блядь?!
С ужасом смотрю на него. Он никогда не позволял себе обзывать меня такими словами.
— Не надо, пап, — прошу тихо, закрывая лицо. От стыда и обиды.
Слышу тяжелые шаги. Он быстро оказывается рядом со мной.
— Что прячешься? — хватает меня за руки и с силой отводит их от лица.
Смотрю в его обозленные глаза. И мне становится страшно. Никогда раньше я не видела отца таким.