Оргазм сменяется страхом.
Наконец, он громко рычит и резко вытаскивает из меня член. Ощущаю неприятную пустоту внутри себя и сама поражаюсь этому тоже новому для меня чувству.
— Сука, — слышу за спиной и что-то теплое стекает по ноге. — Ты ахуенная, Арин. Просто ахуенная.
Мы так и стоим возле зеркала еще какое-то время.
Потом Арслан отпускает меня и я опускаю затекшую ногу. Отхожу от зеркала, держась за него рукой.
Арслан заправляет член и застегивает брюки.
— Выбрала все, что надо? — спрашивает как ни в чем не бывало.
Лишь киваю.
Он выходит из комнаты и я кое-как, трясущимися руками, натягиваю на себя одежду. Ноги все еще ломит.
Когда мы приезжаем домой, Арслан сразу же толкает меня в душ. Я позволяю ему сделать все, что он хочет. Не в силах противостоять его напору.
И, упав на кровать, почти сразу же засыпаю.
Когда просыпаюсь утром, его уже нет. Ищу хоть какую-то записку. Вдруг он решил написать мне, куда он уехал и надолго ли. Безрезультатно.
Без завтрака убегаю в университет. Все время жду хоть какое-нибудь сообщение от Арслана. Но он как будто совсем забыл обо мне.
И мне становится грустно от этого.
Выхожу из университета, не глядя перед собой, и слышу знакомый голос:
— Арина!
— Папа? — удивленно спрашиваю я и замираю.
— Арин, нам надо поговорить, — папа подходит ко мне и берет за руку.
Я вздрагиваю от его прикосновения. Все еще помню наши последние с ним беседы.
— Арин, — он заглядывает мне в глаза. — Ты же не боишься меня? Я же отец твой.
Сокрушенно мотает головой.
— Прости меня, дочь. Я не должен был так поступать. Не должен был ударять тебя. Прости. Я был пьян. Алкоголь застил мои глаза. Ты же знаешь, что я никогда даже голос на тебя не повышал. Прости.
Смотрю на его лицо. Читаю в глазах искреннее сожаление. Он же отец мне. Как я могу не простить его?
— Ты простишь? — спрашивает он.
Молча киваю.
— Ты многого не знаешь, Арин. И поэтому я хотел бы поговорить с тобой. Поехали?
Папа привозит меня домой.
Все-таки, здесь мне уютнее всего. Знакомый запах. Знакомый интерьер. Тепло какое-то, которое излучает каждая вещь.
В квартире Арслана холод. Даже его обжигающие объятия не дают мне тепла.
— Чай или кофе? — спрашивает папа, когда я сажусь на свое место за кухонным столом.
— Чай.
Какое-то время мы молча сидим за столом. Пьем. Я — чай, папа — кофе.
— Я скучал по тебе, Арин, — говорит папа. — В этом доме без тебя очень пусто. И мне жаль, что все так вышло.
— Мне тоже жаль, папа, — признаюсь я.
— И мне обидно, — он замолкает. — Что ты выбрала его. Не меня.
Молчу в ответ, опустив голову.