Этот разговор я решила отложить до дома.
— Где работала раньше? — спросила администратор Алла, провожая меня в подсобное помещение.
— Да так, в одном ресторане.
— А точнее?
— Секрет, — ляпнула я, надеясь, что шутка удалась, но Алла вдруг одобрительно поджала губы.
— «Секрет» хорошее заведение, я туда устроиться в свое время не смогла. Не взяли. Ну, раз там работала, значит, объяснять принцип тебе не нужно. Закреп за столом, клиентов не отбиваем, никакого флирта с посетителями и все в том же духе. Вот твоя форма, утюг там, — и пихнула мне руки сложенную одежду. — Как переоденешься, выходи в зал. Только побыстрее, ладно?
— Да вас там и так много, а зал почти пустой.
— Это пока пустой. Скоро здесь будет не протолкнуться.
Слова ее оказались пророческими.
Часа три я просто слонялась по заведению, осматривая, как и что, училась вбивать в электронный блокнот наименования и запоминала нумерацию столов. Не слишком-то и сложно, я даже вполне достойно обслужила один стол, правда, заказали там всего один кофе. А вот потом… Потом народ посыпался как из рога изобилия. Как прорвало. Бар, как и танцпол, наполнялся с невероятной скоростью. Я прокололась со вторым же заказом, принеся совсем не то, благо парни пришли уже хорошо навеселе и ничего не заметили. Даже оставили тысячу рублей чаевых. Тысячу! Я обалдела.
Изобилие лиц, разномастный аромат парфюма, громкий смех, музыка и вспышки камер мобильных телефонов.
Ближе к одиннадцати вечера у меня жутко разболелась голова, я путалась в буквах, столах и даже залах, забредя несколько раз в соседний. А вопрос «чем заправлен салат Цезарь» совсем выбил меня из колеи, к счастью, я вовремя вспомнила, чем заправляет такой салат мама, и наобум выпалила «вустерский соус». Мне повезло, я угадала. На этом везение закончилось, и я снова прокололась уже на следующем столе, вбив в блокнот свинину вместо говядины, а парень оказался мусульманином…
Я так устала, наслушалась столько «приятностей» в свой адрес, что уже проклинала себя за «гениальную» идею внедриться сюда. К тому же время близилось к полуночи, а Артура все не было.
Да что же я за дурочка-то такая! С чего я вообще взяла, что он придет? С чего решила, что он ходит сюда каждую субботу? Ориентируясь только на снимки его друзей в Инстаграм?
Я совсем помешалась на нем, это ненормально!
Я каждый раз говорила это себе: когда подсматривала в окно, когда пробиралась в его комнату. Все понимала, но противиться чувствам не могла. Они были сильнее разума.
Наверное, меня прокляли самым проклятым проклятием, наслав невзаимную любовь. Осталось найти, кому же я настолько помешала.