Стас
Стою перед танцевальным классом уже минут пять и не могу войти. Пришла она или же кинула меня снова? Свет горит, но внутри очень тихо. Глубоко вдыхаю, собираясь с силами. Что за размазню сделала из меня Риша Мариновна? Самому противно.
Решительно шагаю вперед и распахиваю дверь. Сердце радостно бьется в груди. Вот оно. Мое маленькое чудо тире чудовище в ужасной зеленой футболке. Сидит в бабочке, положив на колени утяжелители.
Личико напряженное, губы сомкнуты. Старается. Умница какая. Дышать становится легче. Закрываю за собой дверь и снимаю мокрую шапку.
Она пришла, а значит, все не так уж плохо. Наверное…
— Привет, — говорю громко, пытаясь обратить на себя внимание.
— Привет, — бросает Риша не глядя.
Злится… Так и знал.
— Риша, я…
— Решил свои дела? — снимает груз с колен, отворачиваясь.
— Да. Решил, — мну шапку в руках. — Спасибо тебе.
Риша, наконец, поднимает голову и встречается со мной взглядом. Ее эмоции спрятаны за непроницаемой маской. Не прочесть. О чем она думает? Мне уже начинать бояться?
— Да на здоровье, — говорит она и встает, хлопая себя по бедрам. — Может, ты переоденешься, и начнем тренировку? У меня тоже есть свои дела.
— Это какие?
— Личные, — дьявольская улыбка появляется на ее губах. — Те, которые тебя никак не касаются.
Ладно. Пусть так. Знаю, что заслужил, но на ближайшие два часа она моя. И я не буду зря тратить время.
— Одевайся, — командую, указывая на раздевалку.
— Что? — Риша сводит брови к переносице и морщит лоб. — Обычно ты кричишь: раздевайся. Что-то новенькое. Головой ударился?
— Сегодня тренировка на свежем воздухе, Риша Мариновна, так что раздену тебя в следующий раз. Давай-давай. Ты обещала меня слушать во время репетиций, так что без разговоров, — бью пальцем по руке, намекая, что время тикает.
Риша недовольно фыркает и закрывается в раздевалке, что-то злобно бурча. Как же все-таки хорошо, что у нас был уговор, а не просто соглашение. Теперь ей никуда от меня не деться. До нового года так точно, а после… Придумаю что-нибудь еще.
* * *
— Куда ты меня тащишь, изверг? Холодина. Снега по колено, — возмущается Риша Мариновна, пока я буксирую ее за руку по парковой и, между прочим, очищенной дорожке.
— Будешь ныть, выкину тебя в сугроб, — весело отвечаю.
— Угадай, сколько секунд тебе осталось жить после этого заявления?
Угроза на угрозе. Интересно, она когда-нибудь устает? Принимаю поражение в этой словесной перепалке, но только потому, что мы уже пришли.