Я не понимаю Влада. Не понимаю, что у него в голове. Единороги, которые пускают мыльные пузыри из-под хвоста? А может, он ее просто не любит?
* * *
Суббота. Последняя репетиция на это неделе. Точнее, последние два часа пыток со Стасом. Он решил меня в конец загонять. Придумал новый трюк. Ничего сложного, но для меня он оказывается невыполнимым.
В тысячный раз падаю на пол, Стас приземляется где-то в стороне. Вся суть в том, что мы должны бежать навстречу друг другу и, поймав нужным момент, выполнить свои части: я просто прогнуться в спине, запрокинув голову, а Стас перелететь через меня, словно ныряет и сделать кувырок через стойку на руках.
Для него это раз плюнуть, но вот я… Никак не могу удержаться на ногах. Мне все время кажется, что он меня заденет, что прыгнет недостаточно высоко, или я слишком рано остановлюсь. Тело просто обмякает и валится на пол.
— Риша, ну что опять? — Стас скользит ко мне, не вставая с пола, и хватает за руку. — Нужно купить тебе защиту, — рассматривает ссадину на локте, а после опускает голову и дует на ушибленное место.
— Нет, — выворачиваюсь так, чтобы между нами появилось расстояние.
С каждым днем наша близость действует на меня все хуже и хуже. Это как вдыхать ядовитые пары.
— Давай просто не будем делать эту связку, — у меня уже язык болит это повторять.
— Нет. Она хорошо ложиться на музыку и выглядит эффектно. Все получится. Просто доверься мне, — просит Стас.
— На какую музыку? Ты только за сегодня три композиции поменял! Да и куда уж еще больше довериться? Ты и так почти весь номер таскаешь меня или подкидываешь. Просто именно это я не могу сделать, — выпаливаю и сглатываю горький ком в горле. — Не могу, — тихо повторяю, опуская голову.
Белецкий снова вторгается в мое личное пространство и кладет ладони мне на плечи. Приходится посмотреть на него. Темные омуты окутаны дымкой задумчивости. Стас тяжело вздыхает и медленно кивает.
— Отложим этот кусок. С этим нужно переспать.
— С чем? — удивленно переспрашиваю.
— Хочешь, со мной? — играет темными бровями.
— В твоих снах, Белецкий! — рывком скидываю его руки с себя, потому что настоящая реакция на его слова бесит меня саму.
Стас на мгновение бледнеет, взгляд его становится отсутствующим. Куда это он улетел?
— В моих снах мы никогда не спим, Риша Мариновна, — произносит тихо, возвращаясь в реальность, и приближает свое лицо к моему. — Может уже выйдем из мира грез в реальность?
Эти его прикольчики с соблазнением меня доконают.
— А может мы закончим на сегодня? — устало спрашиваю я, не в силах уже даже орать на него.