Ладно. Уел. Действительно не так-то просто говорить о чувствах, когда твой оппонент не воспринимает ничего серьезно.
— То есть просто твоя, — довожу дело до конца.
Ну вот! Я сказала! Только не вижу радости. Теперь очередь Стаса застыть в ступоре, но он справляется с ним куда быстрее меня. Качнув головой, нападает на мои губы, прижимая к себе так крепко, что я не уверена в целости своих внутренних органов.
Куртка падает с моих плеч. Шум раскатившихся по столу карандашей смешивается со звуками страстных поцелуев. Во мне просыпается страшный голод, который не утоляет ни одно действие и ни одно касание.
Разум идет к черту, только чувства. Только ощущения. И мне все мало. Мало… Катастрофически недостаточно. Пульс на максимум. Хаотичные движения руками по телу. Дурманящий запах и вкус любимого человека.
— Эта дверь закрывается? — спрашиваю, тяжело дыша.
Стас сразу понимает, чего я хочу. Трудно не заметить руку в своих штанах. Мне надоело ждать.
— Риша… — в его голосе мольба, он сам на грани.
— Закрой чертову дверь!
Белецкий, ошалев от моего напора, медленно шагает спиной вперед. Спрыгиваю на пол, касаясь пальцами верхней пуговицы рубашки. Стас пытается нащупать защелку, не отрывая от меня взгляд.
И тут дверь распахивается. Вытягиваюсь солдатиком, а Стас медленно оборачивается.
— Вот вы где? — говорит Маргарита Ивановна.
Она оглядывает кабинет, а потом нас обоих. Усмехается, качая головой. Ну да, нетрудно догадаться по нашим красным губам, измятым рубашкам и всклокоченными волосам, что именно здесь происходило только что.
— Приведите себя в порядок и выходите в холл. Хочу вас кое с кем познакомить, — строго говорит мама Стаса, но ее глаза откровенно смеются. — Дети-дети, — приговаривает она, закрывая дверь.
Выходим вместе со Стасом из кабинета. Он крепко сжимает мою руку, которую я отчаянно пытаюсь вырвать. Стыдобища. Кого он из меня сделал? Мы чуть было не… Прямо на столе его матери. Молодец, Риша!
Самоконтроль перегорел ко всем чертям.
— Белецкий, — шиплю я, все еще чувствуя, как горит лицо.
— Я же сказал, не отпущу.
Стас еще сильнее стискивает мою ладонь, уверенно шагая к Маргарите Ивановне, разговаривающей с каким-то высоким бородатым мужчиной в светлом костюме.
— Здравствуйте, молодые люди, — говорит он, встречая нашу пару улыбкой. — Очень впечатлен вашим выступлением. Сильно. Проникновенно. Слаженно. Отличная работа!
— Это Михаил Юрьевич, — представляет незнакомца Маргарита Ивановна. — Он…
— Художественный руководитель и основатель шоу-балета «Эпик», — перебивает ее Стас и протягивает правую руку для приветствия, а левой все еще держит меня. — Стас Белецкий. Рад знакомству.