Легкие обдает огнем. Дыши, Риша. Прикрываю дверь, отступая назад. У меня нет слов. Мыслей тоже нет. Быстро перебираю ногами, желая все‑таки убежать от этого места подальше. Сейчас все чувства, что бушуют во мне, кажутся чужими и неправильными. Я не должна была это видеть. Такое ощущение, что я Стасу в душу влезла, хотя не имела на это права. Никакого.
* * *
К моему счастью темный близнец не появляется в танцевальном зале к началу тренировки. Мне нужно немного времени, чтобы переварить то, что я увидела. Даже на светлого смотреть не могу, потому что то и дело перед глазами всплывает острый взгляд карих глаз. Сосредотачиваюсь на «маме кошке» и уже почти любимых мною модельках, половина из которых даже приветливо улыбается мне, а некоторые интересуются, почему я отсутствовала на прошлой неделе.
Что‑то я не догоняю. Это что, параллельная реальность, где все любят Ришу? Бред какой‑то.
Занятие захватывает целиком. Разминка и растяжка оживляют мышцы и разгоняют кровь по венам. Больше не усердствую с бабочкой, зато отрываюсь на складке, вытягивая позвонки. Эта боль похожа на кайф. Не знаю, как объяснить, просто попробуйте. Пятнадцать минут и ваши мышцы и суставы поют. Ну, или орут на вас во весь голос. Главное, что они не молчат.
Пара новых восьмерок от нашего хореографа поднимают настроение вместе с Бейонсе. Мегашки и Джиджики с горящими глазами повторяют за Лесей, и меня накрывает всеобщая атмосфера веселья и восхищения собой и процессом. Вот зачем я пришла сюда. Именно за этим!
— Кхм‑кхм, — громкое покашливание доносится со стороны выхода.
Машинально поворачиваю голову, синхронно с половиной группы, но тут же делаю обратный жест. Не трудно догадаться, кто там стоит. Верно? Только я подумала, как все круто, появляется он. Человек, который обычно жрет мои нервные клетки, как конфетки.
— Мы уже думали, ты не придешь, — говорит Леся, упираясь рукой в бок и отставляя бедро.
Если честно, это выглядит как‑то слишком наиграно и нарочито сексуально, но походу это ее нормальная манера поведения. Не мне ее осуждать.
— Ты хотела сказать, вы надеялись на это, — усмехается Стас и расслабленной походкой направляется вдоль зеркальной стены к нашей «маме кошке».
Переоделся. Не могу сдержаться и все‑таки разглядываю его, пытаясь увидеть… Сама не знаю что. Волосы выглядят влажными и из‑за этого кажутся практически черными. Футболка обтягивает мышцы груди. Все‑таки майки ему идут больше. Встряхиваю головой, прогоняя тупые бабские мыслишки, и опускаю взгляд на когда‑то белые, но теперь явно побитые жизнью кроссовки.