Вхожу в небольшой кабинет и застываю. Здесь что, играли в «Джуманджи»? Того и гляди стадо животных из джунглей пронесется, а я боюсь зебр… Никто ведь до сих пор не знает, какие они? Белые в черную полоску или черные в белую?
Хозяйка пространства любезно предлагает мне присесть, и сама занимает стул за большим деревянным столом. Какое-то время она молча меня разглядывает, уперевшись подбородком в сложенные в замок руки, а я считаю колючки кактуса, что стоит на краю стола в уродливом глиняном горшке, но меня хватает ненадолго. Перевожу взгляд на женщину, что привела меня сюда. Если она позволяет себе пялиться на меня так открыто, то я могу.
Красивая, хоть и в возрасте. Идеальный макияж, маникюр и укладка. На шее жемчужная нить. Строгий, но нарядный костюм. Это, как я понимаю, директор креативного центра «Малый зажигай!» и по совместительству…
— Маргарита Ивановна, — наконец представляется она.
— Приятно познакомиться, — отвечаю вежливо. — Мое имя вы уже знаете.
— Да. Матчество? Интересно… Сложные отношения с отцом?
Дамочка не из робких, но и я тоже.
— Да нет. Отличные. Мы с ним не знакомы.
Маргарита Ивановна дергает уголком губ, но улыбку на лицо так и не выпускает. Старается держаться серьезно? Ладно… Тоже включаю покер-фейс. Не знаю, что ей нужно, но чувствую какой-то подвох.
— Как тебе работается с моим сыном? — задает она следующий вопрос.
Ну надо же… Прямо в лоб.
— Сложно…
— Почему?
— Это что допрос?
— А похоже?
— Очень.
Маргарита Ивановна, откидывается на спинку стула, принимая более расслабленную позу. Взгляд становится не таким пристальным, скорее просто веселящимся и… Удивленным.
— Так что ты мне о нем скажешь?
— Вы его мать. Вам лучше знать.
— Хочу услышать мнение со стороны, — не отступает она.
— Хорошо, — раз уж она сама попросила. — Наглый. Самоуверенный. Хамоватый. Самовлюбленный. Несдержанный. Импульсивный. Упрямый. Продолжать?
— Ну а что-нибудь хорошее в нем есть? — приподнимает бровь, ничуть не расстроившись из-за того, сколько недобрых характеристик я подобрала ее сыну.
Неужели, согласна со мной? Так… Хорошее… Что же в Стасе хорошего?
— Он классный танцор, — пожимаю плечами.
— И все?
— И все.
Маргарита Ивановна улыбается и достает какой-то конверт из ящика стола. Крутит его в руках, а после протягивает мне.
— Что это? — спрашиваю, глядя на ее руку.
— Открой и узнаешь, — произносит она, явно наслаждаясь ситуацией.
Да что происходит? Я ничего не понимаю.
— Прямо здесь?
— Я обещала проследить, что ты прочтешь содержимое, прежде чем выбросишь.
С опаской беру конверт и медленно его вскрываю. Может, там мини-бомба или яд? Может, я зря так выражалась о Стасе? Но нет. Внутри лежит обычный сложенный пополам листок, на котором… Еле сдерживаю смех, разворачивая его. Приходится прикрыть губы ладонью, чтобы запечатать рвущийся наружу хохот. Это рисунок. Кривовато, но довольно правдоподобно. Нарисован чертик в огненном пламени с довольной улыбкой и разведенными в стороны руками, а у его ног человечек в поклонной позе. Снизу приписка: «