— Виски, триста, восьмой стол, — произносит мышка, останавливаясь рядом.
Этот голос. Никаких больше сомнений. Радость заряжает энергией, лучше любого кофе.
— Вау, сегодня ты даже говоришь со мной? — презрительно отвечает Роуз.
Насмешливая улыбка появляется у Мии на лице, и она кладет локти на стойку, подперев щеки руками, явно давая понять, что больше не собирается говорить с ней. Роуз насупившись отходит в поисках нужной бутылки. Круто она ее. Даже немного горжусь, хотя здесь нет моей заслуги и Мия не моя… Так, что-то мысли совсем не туда понесло.
Поворачиваюсь на стуле и наклоняюсь ближе к Мие, усердно делающей вид, что не замечает меня.
— А ты действительно злюка… Ай-яй-яй, — прицокиваю языком, специально дразня ее.
Мия резко поворачивает голову, но тут же замирает. Мы настолько близко, что я могу коснуться ее носа просто подавшись вперед. Единственная лишняя вещь между нами — очки, которые оказываются у меня в руках через секунду. Отклоняясь назад и ловлю серебряные кинжалы. Они не причиняют мне никакого вреда, наоборот придают сил и уверенности.
— Ну здравствуй, мышка-Мия, — победно улыбаюсь.
Мия открывает ротик и застывает с безмолвным «о» на губах. Усмехаюсь, наблюдая за смесью противоречивых чувств отражающихся на ее лице. Но волшебство длится недолго. Дверь захлопывается. Мия вырывает очки из моих рук и поспешно надевает свою защиту. Вот только мы оба знаем, что теперь это ее не спасет.
— Я уже тебя поймал, — произношу уверенно.
Роуз ставит графин на барку между нами и Мия, схватив его, спешит ретироваться.
— Дерек, да она… — начинает Роуз, но я тут же перебиваю ее.
— Лучше заткнись. Я не спрашивал твое мнение. Будь добра, сделай еще кофе и отвали, — произношу медленно и четко, так чтобы даже до такой тупой курицы дошло.
Отворачиваюсь, сканируя взглядом помещение, и останавливаюсь на девушке, которая на самом деле меня интересует. В ее голове полный беспорядок, но, по крайней мере, там не пусто. Не очень люблю уборку, но здесь готов попробовать.
Встречаю Мию возле запасного выхода. Она бросает на меня недовольный взгляд и сильнее кутается в чёрную куртку, останавливаясь рядом. Ветер играет с фиолетовыми длинными прядями, и я ловлю одну из них двумя пальцами.
— Всё-таки чёрный идёт тебе больше, — произношу тихо, рассматривая, как свет фонаря мерцает на ее волосах.
Хлопок по руке заставляет меня рассмеяться. Это не легкое заигрываете, а именно сильный раздраженный удар.
— Поехали домой, вредина, — потираю пострадавшую руку.
Мия устало кивает и топает следом за мной к машине. Ну уже хоть что-то.