Теперь блины… Конечно, блинной сковороды у Холодова нет, но это точно не проблема. Миксера тоже нет, но я маленькой еще научилась обычной вилкой взбивать тесто без единого комочка. Сковородки у Ярослава хорошие, интересно, кто их выбирал? Точно не он. Вот эта чугунная как раз подойдет.
Я так закрутилась в своей стихии, что счет времени потеряла, такое часто бывает, когда готовкой увлекаюсь и над душой никто не стоит и не канючит, чтобы побыстрее…
Интересно, а с сыром Василий Федорович любит? Или с ветчиной попробовать? Папа больше всего с мясом любит… Ничего, если я спрошу?
— …Ну не будешь же ты вечно тут прятаться, Слав… Тамара! Проходи. — Василий Федорович широко улыбается, а я смотрю на хмурого Ярослава. Он точно проснулся и выглядит, как обычно, злобным и немного взъерошенным. От кого ему прятаться тут, а? Он же не преступник.
— Я просто узнать хотела, а вы блины какие будете? В смысле с чем?
— А с чем есть? — Дядя Ярослава удивленно смотрит на меня, но в его взгляде проскальзывает одобрение. Обычный же вопрос задала. Их что, никогда нормально не кормили?
— Тамар, дядя Вася уже уходит. Ему на работу надо.
— А как же блины? — Из меня рвется обида. Да я их там столько напекла, тебе тоже достанется, щедрый племянник!
Видимо, зря сказала, Ярослав вон как недобро глазами сверкнул. Ну а что?! Я же не знаю, что там у вас происходит…
— Вкусно пахнет, Тамара, очень вкусно. Как раз собирался на кухню к тебе идти. Ну что, покормишь нас? — Василий Федорович достойный дядя своего племянника, как мне кажется. Даже ухом не повел, ему явно все равно, что Ярослав сказал. Чует мое сердце, свои блины он здесь не оставит, в желудке унесет! — Мне со сметаной давай блинчики.
Сидим втроем на кухне: дядя Вася (ага, он сказал, что мне можно его так называть), Ярослав (снова в дурном настроении) и я. Чувствую себя неловко, наверное, поэтому кажется, что в воздухе висит напряжение.
А вот Василию Федоровичу, по всему видать, хорошо. Блины уплетает так, что Ярославу точно на утро не останется. Рот не закрывается, он, даже когда жует, не перестает говорить. Я уже, если честно, потеряла нить повествования, вроде байки какие-то травит. Меня его племянник больше беспокоит. К супу практически не притронулся. Да что же, мне его из ложки кормить?
— Ты сама есть будешь, Тамар? А то худенькая же совсем. — Дядя Вася отправляет в рот очередной блин и выжидающе смотрит на меня.
— Да я суп вот… кушаю, — отвечаю, уставившись на свою полную тарелку. У меня в голосе столько вопросов к вам, Василий Федорович, но при Ярославе их задавать себе дороже.