и цыплят не стану я считать!
3.59 Ноябрь, однако
Осенний воздух студит темя.
Везде, где не асфальт – болото.
Безжалостный коллектор Время
содрал с деревьев позолоту.
Еще холодных ветров стоны
покуда непривычны слуху,
но грустно каркают вороны,
зимы предвидя голодуху.
Тот, кто сбежал на юг счастливый,
уже поёт под небом чистым.
Тоскливы ноября мотивы,
но будь хоть в малом оптимистом:
Потешь себя пока химерой
как вор, задержанный с поличным,
что в пятьдесят оттенков серый
быть может тоже эротичным.
Но мелют жернова Господни,
Борей задует, бородаст
и мир в отбеленном исподнем
для оптимизма повод даст!
3.60 Людвиг ван и осень
Смотримся в зеркало, что лишено амальгамы
мы, кого Морок и Мара учили наигрывать гаммы.
Рвем себе горло, и паспорт, карьеру и спину
Женщину ищем мы: леди, сеньору, фемину.
Осенью каждый, хоть лев,– он телец или овен.
Осень, конечно же, Ваша пора, херр Бетховен.
Славная, странная, страшная бытность в беззвучьи.
Был композитор как мошка, попавшая в сети паучьи.
В мире, заполненном счастьем ему недоступного звука
Был композитор поэтом немым и слепым и безруким.
Был композитор вне времени, сроков, за краем.
Мы же всего лишь любви его к жизни внимаем.
Красное, Людвиг ван, – отблески гемоглобина.
И ничего не спасает уже от осеннего сплина.
3.61 Осенние рассуждения
У осени есть поводы для грусти:
то вдруг всплакнет дождем сентиментально
то зайчиков разгуливать отпустит,
а то и дождь и солнце вразнобой.
А мы зимы порог уже буквально
перешагнув, ответим неформально:
уйдем в загул, заскок, заед, запой!
Пусть время таровато и брутально,
но там, вверху, над крышей голубой
за нашим, столь привычным небосводом
есть Некто для кого не в счет ни годы,
ни странности безбашенной природы.
Он наблюдает за столетий ходом
завидуя, конечно, нам с тобой!
3.62 Осенний грог. Свинг
Пушкин был, конечно, гений
Вслед ему любой дебил
осень, "пору вдохновений",
врет, что истово любил.
Что мол, грязь,– мечта поэта,
что балдеет от дождя.
Лично мне погода эта
хуже в тапочке гвоздя.
Слякоть, морось – это мода
Для пижонов-брехунов.
Мне осенняя природа
как депрессии жернов.
В серых тучах рЕдка просинь,
воздух вымок и продрог.
Вот за что люблю я осень -
так, конечно же, за грог.
И меня поймут всем сердцем
те, кто с темою знаком:
Адмиральский – тот, что с перцем,
С ромом, бренди, коньяком.
Можно пить без опасений
дома, во дворе, в пути.
От депрессии осенней
лучше средства не найти.
Бросишь зонтик у порога,
на плите согреешь чай
У камина выпьешь грогу.
И садись стихи ваяй!
3.63 Новогодье
С белым покровом, весёлой метели добычей
кто-то грядет, от людей отстраняя беду