— Не может быть. Ксана говорила, что не хочет за вас замуж, что отец заставляет ее и что ему плевать.
— Если ему плевать, почему он заказал новые документы для себя и для дочери!
Багратов швыряет папку мне. Открыв ее, понимаю правоту слов. Там полный пакет документов для двоих. Пропуск в новую жизнь. Для Ксаны и Георгия Владимировича. Только теперь она будет Мариной, а он — Евгением Максимовичем…
— Но как?! — шепчу.
По щекам текут слезы. Я же поверила Ксане!
— Нет-нет, постойте! Вы сказали, что Ксана прикарманила деньги со счетов отца! — хватаюсь за соломинку.
Мне хочется верить, что Ксана не была заодно с отцом. Слабое утешение, знаю, ведь все равно она меня опоила и подставила! Но если Багратов прав, значит, все намного хуже, а я так хочу верить хоть во что-то хорошее, что у Ксаны не было выбора...
— Выходит, не прикарманила. Баженов сам слил ей часть денег, оставшиеся растащил по нескольким направлениям, чтобы сложнее было отследить. Думаю, они действовали заодно и нарочно разделились. Уверены, что я не найду! — смеется хрипло. — Так даже веселее!
— Но зачем… Зачем ей было обманывать меня?
Я спрашиваю даже не Багратова, я спрашиваю саму себя. Зачем?! Что им это дало?!
Ладонь Багратова опускается на мое плечо. Небрежно забросив руку, мужчина прижимается ко мне. Его губы двигаются возле самого уха.
— Ты простофиля. Веришь сестре, стоишь за нее до самого конца. На то и был расчет, чтобы потянуть время, чтобы я тобой занялся плотно, начал допрашивать, проверять все…
Мороз бежит по коже.
— Другой бы на моем месте начал с жесткого. К твоему счастью, дурешка, я неплохо разбираюсь в людях и еще не привык зверствовать впустую. Теперь можешь сказать, почему согласилась подыграть.
Отрицательно качаю головой.
— Постойте! Дайте телефон.
— Зачем? — вздыхает тяжело.
Надоело со мной возиться?
— Я докажу, что вы ошибаетесь!
Багратов передает мне свой телефон, нагретый теплом его сильного тела.
Я набираю номер, наплевав даже на то, что могу выдать Ксану. Могу выдать, если она мне не соврала. Но думаю, что Багратов ошибается. Подношу телефон к уху.
— Я тоже послушаю, — говорит Багратов и прижимает свое ухо к телефону с другой стороны.
Его густая бородка щекочет кожу моей щеки, парфюм и персональный запах забивается в легкие, будоража рецепторы. Вместо гудков я слышу механический ответ:
— Набранный вами номер не существует…
— Что-что сказали? — переспрашивает Багратов с искрами смеха. — Говорят, номер не существует. Неожиданность какая! — ахает притворно и карикатурно прикрывает ладонью свой рот.