— Я не люблю неопределённость.
— Всего несколько дней. Ну пожалуйста-а-а… — добавляю для закрепления результата глаза «котика из Шрека» и оскал гиены на овощной диете.
Прям вижу с каким трудом ему даётся решение: зубы сжаты, складки на лбу собрались, аж желвак по лицу гуляет. Демьян человек обстоятельный, не откладывающий вопросов в долгий ящик. А тут молчать, шухериться просят.
И всё же он кивает. Слабо-слабо. Но согласно.
— Даю время до выходных. Суббота — край.
Ух.
— Не вопрос.
— Я только не понял: что за условия максимального раскрепощения?
— Как ты обычно любишь говорить? — многозначительно играю бровями. Ну не одному ж ему тайны Мадридских дворов устраивать. — Узнаешь. Если присоединишься.
— Аквапарк? Реально?
— Виртуально. Что тебя не устраивает? Посмотри, какая Кристина красивая в купальнике. Братец тоже заценил, но его тормознутость начинает меня подбешивать.
— А ты не думала, что она ему просто не нравится?
Насильно разворачиваю голову Дёмы так, чтобы он заглянул через парапет вниз, где как раз из раскинувшегося под нами бассейна, аки русалка из пены морской, выходит Кристинка в своём почти что бикини. Не купальник, а сплошные тряпочки, но на стройной фигуре со скромными формами смотрится красиво и максимально пристойно.
— И что там может не нравится? — вопросительно округляю зеньки. — Я б сама с ней замутила, будь я «того».
— Это вопрос личных предпочтений.
— У восьмидесяти процентов здешнего мужского населения, как погляжу, они схожи. Её уже раздели и приласкали раз двадцать.
— Не её одну, — Демьян грозной тучей бросает ледяной взгляд на парней, стоящих тут же, возле зоны с кафешками, приютившихся на втором этаже аквапарка.
— О, я тоже пива хочу, — оживляюсь, когда те салютуют мне разливным.
— А я одеть тебя хочу, — меня приобнимают за талию, притягивая к себе.
Красноречивее нет намёка, что «сюда смотреть запрещено». Парни быстренько тушуются и теряют к моей персоне интерес. Ну правильно. Куда им рядом с широкими плечами Дёмы, и это при том, что он далеко не качок. Просто в форме. Эти же тощие глисты: руки как спички, ноги — палки. Чуть согнёшь и сломаешь.
Меня до костей пробирает приятным ознобом касания Демьяна, однако здравый смысл сильнее. С опаской выискиваю внизу брата, валяющегося на шезлонге. Не смотрит. Фух.
— Даня может увидеть, — осторожно убираю ладонь с поясницы, но не выпускаю её. Держу так, чтобы этого было почти незаметно.
— Вот именно поэтому я и не хотел тупых игр в прятки, — ворчит тот. — Мне не четырнадцать, чтобы ныкаться по углам.
— Тискаемся — плохо. Не тискаемся — тоже плохо. Тебе вообще есть вариант угодить?