* * *
Новые владения Марины оказались очень даже впечатляющими. Добротный двухэтажный коттедж квадратов на триста-триста пятьдесят с приличным участком земли с немолодыми, но активно продоносяцими деревьями по периметру и большой зоной барбеку за домом, говорил о том, что её покойный отчим был, мягко выражаясь, совсем не бедным человеком. Как и мой папашка.
- Твоя комната. - Марина придерживает передо мной дверь ярко освещённой закатными лучами спальни и отмахивается от назойливых попыток Петьки проникнуть в комнату первым. - Отец тяжело болел в последние месяцы. Жил почти всё время один. Большинство комнат в непригодном для жизни состоянии. Но, я планирую навести здесь порядок и выбросить лишний хлам. В прошлом году в этой останавливался мой брат. Судя по тому, что весь подоконник был завален его книгами и чертежами.
- Спасибо, Марин. Я сейчас быстренько ополоснусь и помогу с ужином. - Кидаю рюкзак на незаправленный матрац и плюхаюсь в тёмно-зелёное, вельветовое кресло рядом.
- Не суетись. Уже почти всё готово. Спокойно приводи себя в порядок и спускайся. - Марина дружелюбно мне подмигивает и скрывается за углом коридора.
Щёлкаю очень кстати, прикрученным к двери шпингалетом и достаю из рюкзака белую коробку с молокоотсосом. Ну и как этими "нано-технологиями" пользоваться? Закатываю глаза и снова опустившись в кресло, правой пяткой наступаю на что-то твёрдое. Поддеваю рукой плоский предмет и вытягиваю из-под кресла светло-коричневую книгу - сборник стихов Пастернака.
"То же издание, что было у Стаса" - снова внутренний голос не даёт мне забыться. Всё в этом городе, словно смеётся надо мной, ежеминутно напоминая об отце моего малыша.
Открываю книгу на сорок девятой странице, там, где заложен аккуратно свёрнутый лист с нацарапанным на нём номером мобильного телефона. Без подписи. Просто набор из одиннадцати цифр. Неодушевлённая, бесполезная информация.
Машинально пробегаюсь по первой строчке и сердце пропускает один удар. Его стих. Любимый стих невероятного во всех смыслах мужчины, умеющего запасть в душу с одного только взгляда. Властного, порой вспыльчивого, но нереально романтичного. Приносящего по утрам девушке кофе и свежие пончики, продающиеся через две улицы. А ночью читающего стихи.
Мужчины, чувства к которому нешуточно меня напугали и сподвигли на глупый побег. Без прощаний.
Напрочь забываю о молокоотсосе и впиваюсь взглядом к зазубренные наизусть строки:
Так любить, чтоб замирало сердце,Чтобы каждый вздох - как в первый раз,Чтоб душою только отогретьсяУ огня любимых, милых глаз.Так любить, чтоб за минуту счастьяМожно было жизнь свою отдать,Чтобы, несмотря на все ненастья,Все равно надеяться и ждать.Чтобы каждый взгляд - как откровение,Каждый поцелуй- как Божий дар.Чтобы и волос прикосновениеВ сердце разжигало бы пожар.Так любить, чтоб каждое желаниеВоплощалось в жизнь.И их - не счесть ...Чтобы каждый день, как заклинаниеПовторять : Спасибо, что ты есть ...