– Регина, ты никуда не уйдешь, пока мы не поговорим. Хватит уже убегать как маленькая девочка.
– Это я от тебя убегаю? Ты сам отказался от меня и моей любви семь лет назад, отняв фирму отца.
Стою, прижав платье к груди, Матвей рядом, удерживая за плечи, заглядывает в глаза. Да, я хочу уйти, убежать, как маленькая девочка, потому что я все еще такая, обиженная и брошенная.
– Не плачь, милая, пожалуйста.
Голос Матвея мягкий, пальцы касаются лица, стирая со щек слезы, которых я не чувствую.
– Отпусти.
– Никогда. Теперь уже никогда. Как я могу отпустить царицу?
Мне сейчас так горько, уже не пытаюсь вырваться, мы вдвоем совершенно голые. Чувствую, как сердце Матвея бьется под моей ладонью, как он целует в висок, прижимая к себе.
– Прости меня. Прости за все, девочка.
Перестаю дышать, слышу лишь его голос, он проникает в меня, обволакивает, дает надежду.
– Не представляешь, какой я дурак и глупец, сам себя ненавижу и презираю за то, что обидел, не оценил, оттолкнул. Вырвал тебя тогда из сердца, закопал сам себя.
Как долго я хотела услышать эти слова? Семь лет и целую вечность.
Я растворяюсь рядом с этим мужчиной, сливаюсь с ним в одно целое. Но как мне простить его за все, что было? Ведь такое не прощают. Или я ошибаюсь? Мое глупое сердце хочет верить каждому слову.
– Не думаю, что ты простишь меня так быстро, но я буду стараться.
– Как, Матвей?
Смотрю в его лицо, в нем столько сожаления и боли, что щемит сердце. Он снова гладит меня по волосам, пытается улыбнуться.
– Скажи только правду, Регина, чей это сын? Я ведь не поверю, что того парня в татуировках, хоть Костя показал на него и назвал отцом.
– Костя? – А вот теперь удивлена я. – Откуда ты знаешь, как его зовут? Как? Не понимаю.
– Наехал на его велосипед.
– Наехал? С ним все хорошо?
Снова вырываюсь из рук Матвея, надо срочно домой, проверить Костика, узнать, все ли с ним хорошо.
– Регина, успокойся, ничего не случилось, лишь поцарапанные колени, как у тебя семь лет назад. Скажи, мне важно знать.
Отвожу взгляд, думаю несколько секунд, чувствую, как Матвей с силой сжимает плечи.
– Он твой сын.
– Почему не сказала? – повышает голос, глаза сверкают злостью.
– Когда я должна была сказать? Прийти к вам на свадьбу и объявить? – кричу в лицо, выплескивая всю обиду и злость. – Ты сам сказал, что моя любовь — это мои проблемы, я не нужна была тебе, так бы и не нужен был ребенок. Он мой, только мой, и его отец погиб при восхождении на Эверест.