– Арина, – будто в подтверждение моих мыслей выдыхает Макеев, и я сдаюсь.
Пашины поцелуи становятся более смелыми и жадными. Его губы спускаются ниже, мягко пробегая по оголённой шее к ключицам, всё же заставляя меня прикрыть от удовольствия глаза.
– Арина, – шепчет Макеев с новой силой. Он, точно, чувствует, как важно для меня слышать своё имя, знать, что в это мгновение он любит меня, а не кого-то другого.
Вот только я не люблю его. Совершенно. И сейчас, с закрытыми глазами, я понимаю это отчётливо и ясно, представляя на месте Макеева Лероя.
Чувствую, как слёзы медленно, одна за другой, стекают по лицу – от безысходности, от этого глупого и никчёмного безответного чувства. Знаю, что совершаю очередную ошибку, пытаясь обмануть саму себя, но не останавливаю Макеева. Вместо этого лишь сильнее зажмуриваюсь, проклиная Амирова…
Лерой
Я никогда не был святым.
Жизнь, сука, заставила меня рано повзрослеть и научила переступать через принципы и общепринятые нормы морали. Работа на Горского, особенно в первые годы его становления, была грязной и безжалостной. Я не герой – скорее, подонок и сволочь! Мне часто приходилось делать людям больно, разорять, бить, порой калечить, иногда разрушать их жизни и коверкать судьбы. Но так погано на душе впервые...
Я – долбаный ублюдок с чёртовой амнезией, сломавший девчонке жизнь! Увы, мне понадобилось слишком много времени, чтобы это понять...
Утро вторника началось с уборки. Я ненавижу грязь и беспорядок, а потому уже к семи утра в моей спальне всё сияло чистотой, а в руках был очередной мешок с хламом. Спустившись и прихватив ещё парочку мешков, собранных клининговой службой, я поспешил к мусорному контейнеру, где и нашёл собственную скомканную простыню. Первая мысль – допился до чёртиков и выкинул её сам. Вот только, как я ни напрягал мозг, вспомнить, зачем, не получалось. С другой стороны, что могло взбрести в пьяную голову, одному Богу известно. Сейчас объяснить, за каким лешим я потянулся за белоснежным куском ткани в грязный контейнер, не могу. Наверно, хотел оценить масштабы собственной глупости. Правда, понял совершенно другое: в ту ночь что-то произошло. Но что? Порезался осколком битой посуды? Тогда почему на мне не было ни единой царапины? Этот вопрос не давал покоя, но возможность прояснить его, запросто отследив свои действия по камерам видеонаблюдения во дворе, отмёл сразу: видеть себя пьяным, да и заново окунаться в переживания минувших дней попросту не хотел. Теперь знаю: зря!
Вместо этого я поспешил к дому Кшинских, переживая за последствия вчерашнего ужина с Макеевым. Безупречная репутация и вылизанный внешний вид последнего никак не давали мне покоя: идеальных людей не бывает.