По чесноку, я просто сваливаюсь мешком на что-то мягкое и вполне удобное. Спать. Завтра я стану на день ближе к спокойствию моей девочки. Как же хочется к ней…
– Спасибо, Аль, – мычу в подушку, еле шевеля языком. – Ты настоящий друг.
Не слышу, что она отвечает, потому что буквально через секунду отрубаюсь. Сознание окончательно накрывает темнота…
Просыпаюсь от того, что в глаза шпарит солнце. Ненавижу так просыпаться, потому в моей комнате почти круглосуточно окна закрыты плотными шторами. Походу, вчера нажрался до такой степени, что сил не хватило зашторить окно. Бля, последнее, что помню, как Саня говорит что-то о ванной шампанского и лепестках роз. К чему? Ну да, Мартышке такое "понравится".
Тяжело переворачиваюсь набок и понимаю, что что-то не так. Первое – это аромат через чур гладкого белья. Слишком свежий и сладкий, что ли… И это …шёлк?! Не моя комната. И не комната Мартышки…
Блять, где я?
Разлепляю глаза и осматриваюсь. Я попал в разворот глянцевого журнала, посвящённый статье о том, как должна выглядеть спальня элегантной девицы?! Воздушно-прозрачные шторы, глянцевая поверхность современной мебели, мягкое кресло у окна, широкая кровать, опять же, с воздушным пологом и шоколадные, реально шёлковые, простыни, под которыми… Стоп. Я голый? Я, блять, голый в чьей-то спальне?
Твою мать.
Не может этого быть.
Осторожно смотрю себе за плечо и просто охериваю от самого себя. Там… Там лежит Альбина… Как так-то? Как такое могло произойти?
Шевелю шестерёнками в мозгу, силясь вспомнить, как я здесь оказался. Я же был в баре. Откуда там могла взяться Альбина? Разве, мог я сам к ней прийти? Не мог. Нет, я не мог так поступить. Я же объяснил ей, что нам не по пути. Твою мать, и сам припёрся к ней? Нет. Я никогда не был таким дебилом, даже в стельку пьяным.
Память не желает восстанавливаться. Почему я, блять, голый в постели с Альбиной? Я не мог с ней переспать! Не мог же?..
– Доброе утро, Денис, – не открывая глаз, улыбается она.
Я резко сажусь и хватаюсь за голову. Твою мать. Нет-нет-нет. Это бред.
– Мы?.. – хриплю осипшим голосом.
– Переспали? Ни один из нас не был против, так что… Ты, что, ничего не помнишь?
– А как?.. Как мы встретились?
– Ну… ты позвонил мне, позвал к вам в бар, а затем… Совсем-совсем ничего не помнишь?
– Я позвонил…
Охереть. Что, блять, двигало моими пьяными мозгами? Я пытался ею заменить Мартышку? Бред. Разве, я хоть раз пытался её кем-то заменить? Это невозможно.
– Ты расстроен?
– Я… Прости, Аль. Не могу ничего вспомнить. Как отрезало. Слушай, – разворачиваюсь я к ней с сожалением в глазах.