– И это не поворотится, – делает он шаг ко мне, обхватывая мои плечи своими ладонями. – Я обещаю тебе. Я готов на что угодно, чтобы вымолить твоё прощение. Только не отталкивай меня снова, Рин… Дай нам шанс. У нас получится. Я верю. Поверь и ты, – шепчет он, а в глазах стоят слёзы. Боже! Что мы делаем? Что делаю я? Чего хочу? Чего больше боюсь? Собственной боли или его? – Умоляю…
– Диня… – вновь вырывается из моей груди всхлип.
– Ну же, Рин. Прыгай с обрыва. Прыгай и не бойся, ведь я с тобой. Я держу тебя за руку сколько себя помню. И никогда не отпущу, слышишь? Никогда.
– Никогда… – повторяю я шёпотом, чувствуя, как слезы катятся по щекам.
– Да, родная, – обхватывает он мои скулы, приближая своё лицо к моему, – точно не по своей воле. Веришь?
– Ну конечно, я тебе верю, Динь, – улыбаюсь я сквозь слёзы.
– Мартышка, – обжигает мою кожу его дыхание, и он прикрывает глаза, словно только что снял горы с плеч. – Моя сладкая девочка…
А затем он меня целует. Целует нежно и осторожно. Чувствую, как в груди что-то зреет. Что-то тёплое, трепетное и безумно приятное. И это что-то покалывает в подушечках пальцев, когда я зарываюсь ими в волосы на затылке Дениса.
Мой. Он весь мой. А я её его. И так было всегда.
И эта мысль рвёт последние тормоза. И похоже, Денис думает о чём-то подобном одновременно со мной. Мы прижимаемся к друг другу ещё тесней. Поцелуй становится яростней. Ненасытней. Словно мы измождённые жаждой путники, наконец, добравшиеся до желанной воды.
Ещё мгновение, и складывается ощущение, что мы не способны остановиться, но тут в наш мир врывается чей-то пошлый свист, а затем слова, разбавленные смехом:
– Снимите себе номер!
Денис разрывает наш поцелуй, но не отстраняется, прижавшись своим лбом к моему. Мы тихо смеёмся, глядя друг на друга. Как же легко… Словно и настал тот момент, когда всё встало на свои места.
– Сходишь со мной на свидание, а, Мартышка? Сегодня?
– На свидание? – спрашиваю я недоверчиво.
– Просто скажи да, Рин.
– Да…
– Вот не зря я вас котятами зову, – звучит неподалёку Олькин голос. – Вы такие милахи.
Мои щёки мгновенно опаляет жар смущения. Хочу отстраниться от Дини, но он не даёт, просто разворачивает нас на голос, обнимая меня одной рукой:
– Мило – наше второе имя, Оль, – скалится он ей.
И я его узнаю. Смотрю на его профиль зачарованно, чуть ли не лопаясь от нежности, которая наполняет воздушными шариками каждую клеточку моего тела. Мой Диня. Господи, я даже не представляла за всей этой чередой сумасшедших дней, как скучала по нему. По своему другу. По своему …будущему парню? А вот от этой мысли, почему-то хочется, глупо хихикать. К этому ещё только предстоит привыкнуть.